a dome of many-coloured glass-第7部分

快捷操作: 按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页 按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页 按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部! 如果本书没有阅读完，想下次继续接着阅读，可使用上方 "收藏到我的浏览器" 功能 和 "加入书签" 功能！



　Of　self　confines　my　poor　rebellious　soul；

　I　never　see　the　towering　white　clouds　roll

Before　a　sturdy　wind；　save　through　the　small

Barred　window　of　my　jail。　　I　live　a　thrall

　With　all　my　outer　life　a　clipped；　square　hole；

　Rectangular；　a　fraction　of　a　scroll

Unwound　and　winding　like　a　worsted　ball。

　My　thoughts　are　grown　uneager　and　depressed

　　Through　being　always　mine；　my　fancy's　wings

Are　moulted　and　the　feathers　blown　away。

　I　weary　for　desires　never　guessed；

　　For　alien　passions；　strange　imaginings；

To　be　some　other　person　for　a　day。









Market　Day







White；　glittering　sunlight　fills　the　market　square；

　Spotted　and　sprigged　with　shadows。　　Double　rows

　Of　bartering　booths　spread　out　their　tempting　shows

Of　globed　and　golden　fruit；　the　morning　air

Smells　sweet　with　ripeness；　on　the　pavement　there

　A　wicker　basket　gapes　and　overflows

　Spilling　out　cool；　blue　plums。　　The　market　glows；

And　flaunts；　and　clatters　in　its　busy　care。

　A　stately　minster　at　the　northern　side

Lifts　its　twin　spires　to　the　distant　sky；

　Pinnacled；　carved　and　buttressed；　through　the　wide

Arched　doorway　peals　an　organ；　suddenly　

　Crashing；　triumphant　in　its　pregnant　tide；

Quenching　the　square　in　vibrant　harmony。









Epitaph　in　a　Church…Yard　in　Charleston；　South　Carolina



　　　　　　　GEORGE　　AUGUSTUS　　CLOUGH

　　　　　　　　A　NATIVE　OF　LIVERPOOL；

　　DIED　SUDDENLY　OF　〃STRANGER'S　FEVER〃

　　　　　　　　　　　　NOV'R　5th　1843

　　　　　　　　　　　　　　　　AGED　22







He　died　of　〃Stranger's　Fever〃　when　his　youth

　Had　scarcely　melted　into　manhood；　so

　The　chiselled　legend　runs；　a　brother's　woe

Laid　bare　for　epitaph。　　The　savage　ruth

Of　a　sunny；　bright；　but　alien　land；　uncouth

　With　cruel　caressing　dealt　a　mortal　blow；

　And　by　this　summer　sea　where　flowers　grow

In　tropic　splendor；　witness　to　the　truth

Of　ineradicable　race　he　lies。

　The　law　of　duty　urged　that　he　should　roam；

Should　sail　from　fog　and　chilly　airs　to　skies

　Clear　with　deceitful　welcome。　　He　had　come

With　proud　resolve；　but　still　his　lonely　eyes

　Ached　with　fatigue　at　never　seeing　home。









Francis　II；　King　of　Naples



Written　after　reading　Trevelyan's　〃Garibaldi　and　the　making　of　Italy〃







Poor　foolish　monarch；　vacillating；　vain；

　Decaying　victim　of　a　race　of　kings；

　Swift　Destiny　shook　out　her　purple　wings

And　caught　him　in　their　shadow；　not　again

Could　furtive　plotting　smear　another　stain

　Across　his　tarnished　honour。　　Smoulderings

　Of　sacrificial　fires　burst　their　rings

And　blotted　out　in　smoke　his　lost　domain。

Bereft　of　courtiers；　only　with　his　queen；

　From　empty　palace　down　to　empty　quay。

No　challenge　screamed　from　hostile　carabine。

　A　single　vessel　waited；　shadowy；

　All　night　she　ploughed　her　solitary　way

Beneath　the　stars；　and　through　a　tranquil　sea。









To　John　Keats







Great　master！　　Boyish；　sympathetic　man！

　Whose　orbed　and　ripened　genius　lightly　hung

　From　life's　slim；　twisted　tendril　and　there　swung

In　crimson…sphered　completeness；　guardian

Of　crystal　portals　through　whose　openings　fan

　The　spiced　winds　which　blew　when　earth　was　young；

　Scattering　wreaths　of　stars；　as　Jove　once　flung

A　golden　shower　from　heights　cerulean。

　Crumbled　before　thy　majesty　we　bow。

　　Forget　thy　empurpled　state；　thy　panoply

Of　greatness；　and　be　merciful　and　near；

　A　youth　who　trudged　the　highroad　we　tread　now

　　Singing　the　miles　behind　him；　so　may　we

Faint　throbbings　of　thy　music　overhear。













　　　　　The　Boston　Athenaeum













The　Boston　Athenaeum







Thou　dear　and　well…loved　haunt　of　happy　hours；

How　often　in　some　distant　gallery；

Gained　by　a　little　painful　spiral　stair；

Far　from　the　halls　and　corridors　where　throng

The　crowd　of　casual　readers；　have　I　passed

Long；　peaceful　hours　seated　on　the　floor

Of　some　retired　nook；　all　lined　with　books；

Where　reverie　and　quiet　reign　supreme！

Above；　below；　on　every　side；　high　shelved

From　careless　grasp　of　transient　interest；

Stand　books　we　can　but　dimly　see；　their　charm

Much　greater　that　their　titles　are　unread；

While　on　a　level　with　the　dusty　floor

Others　are　ranged　in　orderly　confusion；

And　we　must　stoop　in　painful　posture　while

We　read　their　names　and　learn　their　histories。

The　little　gallery　winds　round　about

The　middle　of　a　most　secluded　room；

Midway　between　the　ceiling　and　the　floor。

A　type　of　those　high　thoughts；　which　while　we　read

Hover　between　the　earth　and　furthest　heaven

As　fancy　wills；　leaving　the　printed　page；

For　books　but　give　the　theme；　our　hearts　the　rest；

Enriching　simple　words　with　unguessed　harmony

And　overtones　of　thought　we　only　know。

And　as　we　sit　long　hours　quietly；

Reading　at　times；　and　at　times　simply　dreaming；

The　very　room　itself　becomes　a　friend；

The　confidant　of　intimate　hopes　and　fears；

A　place　where　are　engendered　pleasant　thoughts；

And　possibilities　before　unguessed

Come　to　fruition　born　of　sympathy。

And　as　in　some　gay　garden　stretched　upon

A　genial　southern　slope；　warmed　by　the　sun；

The　flowers　give　their　fragrance　joyously

To　the　caressing　touch　of　the　hot　noon；

So　books　give　up　the　all　of　what　they　mean

Only　in　a　congenial　atmosphere；

Only　when　touched　by　reverent　hands；　and　read

By　those　who　love　and　feel　as　well　as　think。

For　books　are　more　than　books；　they　are　the　life；

The　very　heart　and　core　of　ages　past；

The　reason　why　men　lived；　and　worked；　and　died；

The　essence　and　quintessence　of　their　lives。

And　we　may　know　them　better；　and　divine

The　inner　motives　whence　their　actions　sprang；

Far　better　than　the　men　who　only　knew

Their　bodily　presence；　the　soul　forever　hid

From　those　with　no　ability　to　see。

They　wait　here　quietly　for　us　to　come

And　find　them　out；　and　know　them　for　our　friends；

These　men　who　toiled　and　wrote　only　for　this；

To　leave　behind　such　modicum　of　truth

As　each　perceived　and　each　alone　could　tell。

Silently　waiting　that　from　time　to　time

It　may　be　given　them　to　illuminate

Dull　daily　facts　with　pristine　radiance

For　some　long…waited…for　affinity

Who　lingers　yet　in　the　deep　womb　of　time。

The　shifting　sun　pierces　the　young　green　leaves

Of　elm　trees；　newly　coming　into　bud；

And　splashes　on　the　floor　and　on　the　books

Through　old；　high；　rounded　windows；　dim　with　age。

The　noisy　city…sounds　of　modern　life

Float　softened　to　us　across　the　old　graveyard。

The　room　is　filled　with　a　warm；　mellow　light；

No　garish　colours　jar　on　our　content；

The　books　upon　the　shelves　are　old　and　worn。

'T　was　no　belated　effort　nor　attempt

To　keep　abreast　with　old　as　well　as　new

That　placed　them　here；　tricked　in　a　modern　guise；

Easily　got；　and　held　in　light　esteem。

Our　fathers'　fathers；　slowly　and　carefully

Gathered　them；　one　by　one；　when　they　were　new

And　a　delighted　world　received　their　thoughts

Hungrily；　while　we　but　love　the　more；

Because　they　are　so　old　and　grown　so　dear！

The　backs　of　tarnished　gold；　the　faded　boards；

The　slightly　yellowing　page；　the　strange　old　type；

All　speak　the　fashion　of　another　age；

The　thoughts　peculiar　to　the　man　who　wrote

Arrayed　in　garb　peculiar　to　the　time；

As　though　the　idiom　of　a　man　were　caught

Imprisoned　in　the　idiom　of　a　race。

A　nothing　truly；　yet　a　link　that　binds

All　ages　to　their　own　inheritance；

And　stretching　backward；　dim　and　dimmer　still；

Is　lost　in　a　remote　antiquity。

Grapes　do　not　come　of　thorns　nor　figs　of　thistles；

And　even　a　great　poet's　divinest　thought

Is　coloured　by　the　world　he　knows　and　sees。

The　little　intimate　things　of　every　day；

The　trivial　nothings　that　we　think　not　of；

These　go　to　make　a　part　of　each　man's　life；

As　much　a　part　as　do　the　larger　thoughts

He　takes　account　of。　　Nay；　the　little　things

Of　daily　life　it　is　which　mold；　and　shape；

And　make　him　apt　for　noble　deeds　and　true。

And　as　we　read　some　much…loved　masterpiece；

Read　it　as　long　ago　the　author　read；

With　eyes　that　brimmed　with　tears　as　he　saw

The　message　he　believed　in　stamped　in　type

Inviolable　for　the　slow…coming　years；

We　know　a　certain　subtle　sympathy；

We　seem　to　clasp　his　hand　across　the　past；

His　words　become　related　to　the　time；

He　is　at　one　with　his　own　glorious　creed

And　all　that　in　his　world　was　dared　and　done。

The　long；　still；　fruitful　hours　slip　away

Shedding　their　influences　as　they　pass；

We　know　ourselves　the　richer　to　have　sat

Upon　this　dusty　floor　and　dreamed　our　dreams。

No　other　place　to　us　were　quite　the　same；

No　other　dreams　so　potent　in　their　charm；

For　this　is　ours！　　Every　twist　and　turn

Of　every　narrow　stair　is　known　and　loved；

Each　nook　and　cranny　is　our　very　own；

The　dear；　old；　sleepy　place　is　full　of　spells

For　us；　by　right　of　long　inheritance。

The　building　simply　bodies　forth　a　thought

Peculiarly　inherent　to　the　race。

And　we；　descendants　of　that　elder　time；

Have　learnt　to　love　the　very　form　in　which

The　thought　has　been　embodied　to　our　years。

And　here　we　feel　that　we　are　not　alone；

We　too　are　one　with　our　own　richest　past；

And　here　that　veiled；　but　ever　smouldering　fire

Of　race；　which　rarely　seen　yet　never　dies；

Springs　up　afresh　and　warms　us　with　its　heat。

And　must　they　take　away　this　treasure　house；

To　us　so　full　of　thoughts　and　memories；

To　all　the　world　beside　a　dismal　place

Lacking　in　all　this　modern　age　requires

To　tempt　along　the　unfamiliar　paths

And　leafy　lanes　of　old　time　literatures？

It　takes　some　time　for　moss　and　vines　to　grow

And　warmly　cover　gaunt　and　chill　stone　walls

Of　stately　buildings　from　the　cold　North　Wind。

The　lichen　of　affection　takes　as　long；

Or　longer；　ere　it　lovingly　enfolds

A　place　which　since　without　it　were　bereft；

All　stript　and　bare；　shorn　of　its　chiefest　grace。

For　what　to　us　were　halls　and　corridors

However　large　and　fitting；　if　we　part

With　this　which　is　our　birthright；　if　we　lose

A　sentiment　profound；　unsoundable；

Which　Time's　s