poems(诗集)-第3部分

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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　II　



　　　　And　some　cease　feeling　Even　themselves　or　for　themselves。　Dullness　

best　　　solves　　　The　　　　tease　　and　　　doubt　　　of　　shelling；　　　And　　　　Chance's　　　　strange　

arithmetic　Comes　simpler　than　the　reckoning　of　their　shilling。　They　keep　

no　check　on　Armies'　decimation。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　III　



　　　　Happy　　　are　　　these　　　who　　　lose　　　imagination：　　　They　　　have　　　enough　　　to　　　carry　

with　ammunition。　Their　spirit　drags　no　pack。　Their　old　wounds　save　with　

cold　can　not　more　ache。　Having　seen　all　things　red；　Their　eyes　are　rid　Of　

the　hurt　of　the　colour　of　blood　for　ever。　And　terror's　first　constriction　over；　

Their　hearts　remain　small　drawn。　Their　senses　in　some　scorching　cautery　

of　　　　battle　　Now　　　　　long　　　　since　　　ironed；　　　Can　　　　laugh　　　　among　　　　　the　　　dying；　

unconcerned。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　IV　



　　　　Happy　　　the　　　soldier　　　home；　　　with　　　not　　　a　　　notion　　　How　　　somewhere；　　　every　

dawn；　some　men　attack；　And　many　sighs　are　drained。　Happy　the　lad　whose　

mind　was　never　trained：　His　days　are　worth　forgetting　more　than　not。　He　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



sings　　　along　　　the　　　march　　　Which　　　we　　　march　　　taciturn；　　　because　　　of　　　dusk；　　　The　

long；　forlorn；　relentless　trend　From　larger　day　to　huger　night。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　V　



　　　　We　wise；　who　with　a　thought　besmirch　Blood　over　all　our　soul；　How　

should　we　see　our　task　But　through　his　blunt　and　lashless　eyes？　Alive；　he　

is　not　vital　overmuch；　Dying；　not　mortal　overmuch；　Nor　sad；　nor　proud；　

Nor　curious　at　all。　He　cannot　tell　Old　men's　placidity　from　his。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　VI　



　　　　But　cursed　are　dullards　whom　no　cannon　stuns；　That　they　should　be　as　

stones。　　　　Wretched　　　　　are　　they；　　and　　　mean　　　　With　　　　paucity　　　that　　never　　　　was　

simplicity。　By　choice　they　made　themselves　immune　To　pity　and　whatever　

mourns　in　man　Before　the　last　sea　and　the　hapless　stars；　Whatever　mourns　

when　many　leave　these　shores；　Whatever　shares　The　eternal　reciprocity　of　

tears。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Dulce　et　Decorum　est　



　　　　Bent　　　double；　　　like　　　old　　　beggars　　　under　　　sacks；　　　Knock…kneed；　　　coughing　

like　hags；　we　cursed　through　sludge；　Till　on　the　haunting　flares　we　turned　

our　　　backs；　And　　　towards　　　our　　　distant　　　rest　　　began　　　to　　　trudge。　　　Men　　　marched　

asleep。　　　Many　　　had　　　lost　　　their　　　boots；　　　But　　　limped　　　on；　　　blood…shod。　All　　　went　

lame；　all　blind；　Drunk　with　fatigue；　deaf　even　to　the　hoots　Of　gas…shells　

dropping　softly　behind。　

　　　　　Gas！　GAS！　Quick；　boys！　　An　ecstasy　of　fumbling　Fitting　the　clumsy　

helmets　just　in　time；　But　someone　still　was　yelling　out　and　stumbling　And　

flound'ring　like　a　man　in　fire　or　lime。　　Dim　through　the　misty　panes　and　

thick　green　light；　As　under　a　green　sea；　I　saw　him　drowning。　

　　　　　In　all　my　dreams　before　my　helpless　sight　He　plunges　at　me；　guttering；　

choking；　drowning。　

　　　　　If　in　some　smothering　dreams；　you　too　could　pace　Behind　the　wagon　

that　we　flung　him　in；　And　watch　the　white　eyes　writhing　in　his　face；　His　

hanging　face；　like　a　devil's　sick　of　sin；　If　you　could　hear；　at　every　jolt；　the　

blood　Come　gargling　from　the　froth…corrupted　lungs　Bitter　as　the　cud　Of　

vile；　incurable　sores　on　innocent　tongues；　　My　friend；　you　would　not　tell　

with　such　high　zest　To　children　ardent　for　some　desperate　glory；　The　old　

Lie：　Dulce　et　decorum　est　Pro　patria　mori。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Sentry　



　　　　　We'd　found　an　old　Boche　dug…out；　and　he　knew；　And　gave　us　hell；　for　

shell　　　on　　　frantic　　　shell　　　Hammered　　　on　　　top；　　　but　　　never　　　quite　　　burst　　　through。　

Rain；　　　guttering　　　down　　　in　　　waterfalls　　　of　　　slime　　　Kept　　　slush　　　waist　　　high；　　　that　

rising　　　hour　　　by　　　hour；　　　Choked　　　up　　　the　　　steps　　　too　　　thick　　　with　　　clay　　　to　　　climb。　

What　murk　of　air　remained　stank　old；　and　sour　With　fumes　of　whizz…bangs；　

and　the　smell　of　men　Who'd　lived　there　years；　and　left　their　curse　in　the　

den；　If　not　their　corpses。　。　。　。　There　we　herded　from　the　blast　Of　whizz…　

bangs；　but　one　found　our　door　at　last。　Buffeting　eyes　and　breath；　snuffing　

the　candles。　And　thud！　flump！　thud！　down　the　steep　steps　came　thumping　

And　splashing　in　the　flood；　deluging　muck　　The　sentry's　body；　then　his　

rifle；　handles　Of　old　Boche　bombs；　and　mud　in　ruck　on　ruck。　We　dredged　

him　up；　for　killed；　until　he　whined　〃O　sir；　my　eyes　　I'm　blind　　I'm　blind；　

I'm　blind！〃　Coaxing；　I　held　a　flame　against　his　lids　And　said　if　he　could　

see　the　least　blurred　light　He　was　not　blind；　in　time　he'd　get　all　right。　〃I　

can't；〃　he　sobbed。　Eyeballs；　huge…bulged　like　squids　Watch　my　dreams　still；　

but　I　forgot　him　there　In　posting　next　for　duty；　and　sending　a　scout　To　beg　

a　　　stretcher　　　somewhere；　　　and　　　floundering　　　about　　　To　　　other　　　posts　　　under　　　the　

shrieking　air。　

　　　　　Those　other　wretches；　how　they　bled　and　spewed；　And　one　who　would　

have　drowned　himself　for　good；　　I　try　not　to　remember　these　things　now。　

Let　dread　hark　back　for　one　word　only：　how　Half…listening　to　that　sentry's　

moans　and　jumps；　And　the　wild　chattering　of　his　broken　teeth；　Renewed　

most　horribly　whenever　crumps　Pummelled　　　the　roof　and　slogged　the　　　air　

beneath　　Through　the　dense　din；　I　say；　we　heard　him　shout　〃I　see　your　

lights！〃　But　ours　had　long　died　out。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Dead…Beat　



　　　　　He　　　dropped；　　　　　　more　　　sullenly　　　than　　　wearily；　　　Lay　　　stupid　　　like　　　a　　　cod；　

heavy　like　meat；　And　none　of　us　could　kick　him　to　his　feet；　Just　blinked　at　

my　revolver；　blearily；　　Didn't　appear　to　know　a　war　was　on；　Or　see　the　

blasted　　　trench　　　at　　　which　　　he　　　stared。　　　〃I'll　　　do　　　'em　　　in；〃　　　he　　　whined；　　　〃If　　　this　

hand's　spared；　I'll　murder　them；　I　will。〃　

　　　　　　　A　low　voice　said；　〃It's　Blighty；　p'raps；　he　sees；　his　pluck's　all　gone；　

Dreaming　　　of　　　　　　all　　the　　　valiant；　　that　　AREN'T　　　dead：　　　　　Bold　　　uncles；　　　smiling　

ministerially；　Maybe　his　brave　young　wife；　getting　her　fun　In　some　new　

home；　improved　materially。　It's　not　these　stiffs　have　crazed　him；　nor　the　

Hun。〃　

　　　　　We　sent　him　down　at　last；　out　of　the　way。　Unwounded；　　stout　lad；　too；　

before　　　　that　　　strafe。　　Malingering？　　　　　Stretcher…bearers　　　　　winked；　　　　〃Not　　　　half！〃　

Next　day　I　heard　the　Doc。's　well…whiskied　laugh：　〃That　scum　you　sent　last　

night　soon　died。　Hooray！〃　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Exposure　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　I　



　　　　　Our　　　brains　　　ache；　　　in　　　the　　　merciless　　　iced　　　east　　　winds　　　that　　　knife　　　us　　　。　　　。　　　。　

Wearied　　　we　　　keep　　　awake　　　because　　　the　　　night　　　is　　　silent　　　。　　　。　　　。　　　Low　　　drooping　

flares　confuse　our　memory　of　the　salient　。　。　。　Worried　by　silence；　sentries　

whisper；　curious；　nervous；　But　nothing　happens。　

　　　　　Watching；　we　hear　the　mad　gusts　tugging　on　the　wire。　Like　twitching　

agonies　of　men　among　its　brambles。　Northward　incessantly；　the　flickering　

gunnery　rumbles；　Far　off；　like　a　dull　rumour　of　some　other　war。　What　are　

we　doing　here？　

　　　　　The　poignant　misery　of　dawn　begins　to　grow　。　。　。　We　only　know　war　

lasts；　　　rain　　　soaks；　　　and　　　clouds　　　sag　　　stormy。　　　Dawn　　　massing　　　in　　　the　　　east　　　her　

melancholy　army　Attacks　once　more　in　ranks　on　shivering　ranks　of　gray；　

But　nothing　happens。　

　　　　　Sudden　　　successive　　　flights　　　of　　　bullets　　　streak　　　the　　　silence。　　　Less　　　deadly　

than　the　air　that　shudders　black　with　snow；　With　sidelong　flowing　flakes　

that　flock；　pause　and　renew；　We　watch　them　wandering　up　and　down　the　

wind's　nonchalance；　But　nothing　happens。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　II　



　　　　　Pale　　　flakes　　　with　　　lingering　　　stealth　　　come　　　feeling　　　for　　　our　　　faces　　　　　　We　

cringe　　　in　　　holes；　　　back　　　on　　　forgotten　　　dreams；　　　and　　　stare；　　　snow…dazed；　　　Deep　

into　　　grassier　　　ditches。　　　So　　　we　　　drowse；　　　sun…dozed；　　　Littered　　　with　　　blossoms　

trickling　where　the　blackbird　fusses。　Is　it　that　we　are　dying？　

　　　　　Slowly　　　our　　　ghosts　　　drag　　　home：　　　glimpsing　　　the　　　sunk　　　fires　　　glozed　　　With　

crusted　dark…red　jewels；　crickets　jingle　there；　For　hours　the　innocent　mice　

rejoice：　the　house　is　theirs；　Shutters　and　doors　all　closed：　on　us　the　doors　

are　closed　　We　turn　back　to　our　dying。　

　　　　　Since　　　we　　　believe　　　not　　　otherwise　　　can　　　kind　　　fires　　　burn；　　　Now　　　ever　　　suns　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



smile　true　on　child；　or　field；　or　fruit。　For　God's　invincible　spring　our　love　

is　made　afraid；　Therefore；　not　loath；　we　lie　out　here；　therefore　were　born；　

For　love　of　God　seems　dying。　

　　　　　To…night；　　His　　　frost　　　will　　　fasten　　　on　this　　　mud　　　and　us；　　Shrivelling　　　many　

hands　and　puckering　foreheads　crisp。　The　burying…party；　picks　and　shovels　

in　their　shaking　grasp；　Pause　over　half…known　faces。　All　their　eyes　are　ice；　

But　nothing　happens。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Poems　by　Wilfred　Owen　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Spring　Offensive　



　　　　　Halted　against　the　shade　of　a　last　hill；　They　fed；　and；　lying　easy；　were　

at　　　ease　And；　　　finding　　　comfortable　　　chests　　　and　　　knees