main street and other poems(大街)-第2部分

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the　golden　stair；　And　I　hope　you'll　be　gentle　enough　to　keep　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　A　room　in　

your　house　for　me。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　In　Memory　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　I　



　　　　　Serene　and　beautiful　and　very　wise；　　　　　　　　　　Most　erudite　in　curious　Grecian　

lore；　　　You　lay　and　read　your　learned　books；　and　bore　A　weight　of　unshed　

tears　and　silent　sighs。　The　song　within　your　heart　could　never　rise　　　　　　　　　　　　　　Until　

love　bade　it　spread　its　wings　and　soar。　　　　　　　　　　Nor　could　you　look　on　Beauty's　

face　before　A　poet's　burning　mouth　had　touched　your　eyes。　

　　　　Love　　　is　　　made　　　out　　　of　　　ecstasy　　　and　　　wonder；　Love　　　is　　　a　　　poignant　　　and　

accustomed　pain。　It　is　a　burst　of　Heaven…shaking　thunder；　　　　　　　　　　　　　　It　is　a　linnet's　

fluting　　　after　　　rain。　　　Love's　　　voice　　　is　　　through　　　your　　　song；　　　above　　　and　　　under　

And　in　each　note　to　echo　and　remain。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　II　



　　　　Because　Mankind　　　is　glad　　　and　brave　　　and　young；　　　　　　　　　　　Full　　　of　gay　　flames　

that　　　white　　　and　　　scarlet　　　glow；　All　　　joys　　　and　　　passions　　　that　　　Mankind　　　may　

know　　By　　you　　　were　　　nobly　　felt　　　and　nobly　　sung。　　Because　　　Mankind's　　　heart　

every　　　　day　　　is　　wrung　　　　By　　　　Fate's　　wild　　　hands　　　that　　twist　　and　　　tear　　it　　so；　

Therefore　　　　　you　　　echoed　　　　Man's　　　undying　　　　woe；　　　A　　　harp　　Aeolian　　　　on　　Life's　

branches　hung。　

　　　　　So　did　the　ghosts　of　toiling　children　hover　　　　　　　　　About　the　piteous　portals　

of　your　mind；　Your　eyes；　that　looked　on　glory；　could　discover　　　　　　　　　　　　　　The　angry　

scar　to　which　the　world　was　blind：　And　it　was　grief　that　made　Mankind　

your　lover；　　　　And　it　was　grief　that　made　you　love　Mankind。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　III　



　　　　Before　Christ　left　the　Citadel　of　Light；　　　　　　　　　To　tread　the　dreadful　way　of　

human　birth；　　　　　　His　shadow　sometimes　fell　upon　the　earth　And　those　who　



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saw　　　it　　　wept　　　with　　　joy　　　and　　　fright。　　　〃Thou　　　art　　　Apollo；　　　than　　　the　　　sun　　　more　

bright！〃　　　　They　cried。　　　　　　〃Our　music　is　of　little　worth；　　　　　　　But　thrill　our　blood　

with　thy　creative　mirth　Thou　god　of　song；　thou　lord　of　lyric　might！〃　

　　　　　O　　　singing　　　pilgrim！　　　who　　　could　　　love　　　and　　　follow　　　　Your　　　lover　　　Christ；　

through　even　love's　despair；　You　knew　within　the　cypress…darkened　hollow　

The　feet　that　on　the　mountain　are　so　fair。　For　it　was　Christ　that　was　your　

own　Apollo；　　　　　　　And　thorns　were　in　the　laurel　on　your　hair。　



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Apology　



　　　　　（For　Eleanor　Rogers　Cox）　



　　　　　For　blows　on　the　fort　of　evil　　　　　　　　That　never　shows　a　breach；　For　terrible　

life…long　　　　races　　　To　　　　a　　goal　　no　　　foot　　can　　　reach；　　For　　　reckless　　　leaps　　　into　

darkness　　　　　　With　hands　outstretched　to　a　star；　There　is　jubilation　in　Heaven　

Where　the　great　dead　poets　are。　

　　　　　There　is　joy　over　disappointment　　　　　　　　　　And　delight　in　hopes　that　were　vain。　

Each　poet　is　glad　there　was　no　cure　　　　　　　　　　　To　stop　his　lonely　pain。　For　nothing　

keeps　a　poet　　　　　　In　his　high　singing　mood　Like　unappeasable　hunger　　　　　　　　　　　　　　　　　　For　

unattainable　food。　

　　　　　So　fools　are　glad　of　the　folly　　　　　　　　　That　made　them　weep　and　sing；　And　

Keats　is　thankful　for　Fanny　Brawne　　　　　　　　　　　　　And　Drummond　for　his　king。　They　

know　that　on　flinty　sorrow　　　　　　　　　And　failure　and　desire　The　steel　of　their　souls　

was　hammered　　　　　　　　　To　bring　forth　the　lyric　fire。　

　　　　　Lord　　　Byron　　　and　　　Shelley　　　and　　　Plunkett；　　　　　McDonough　　　and　　　Hunt　　　and　

Pearse　See　now　why　their　hatred　of　tyrants　　　　　　　　　　　　　　Was　so　insistently　fierce。　Is　

Freedom　only　a　Will…o'…the…wisp　　　　　　　　　　　To　cheat　a　poet's　eye？　Be　it　phantom　or　

fact；　it's　a　noble　cause　　　　　In　which　to　sing　and　to　die！　

　　　　　So　　　not　　　for　　　the　　　Rainbow　　　taken　　And　　　the　　　magical　　　White　　　Bird　　　snared　

The　poets　sing　grateful　carols　　　　　　　　　In　the　place　to　which　they　have　fared；　But　

for　their　lifetime's　passion；　　　　　　　The　quest　that　was　fruitless　and　long；　They　

chorus　their　loud　thanksgiving　　　　　　　　　To　the　thorn…crowned　Master　of　Song。　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　The　Proud　Poet　



　　　　　（For　Shaemas　O　Sheel）　



　　　　　One　winter　night　a　Devil　came　and　sat　upon　my　bed；　　　　　　　　　　　　　　　　　　　His　eyes　were　

full　　　of　　　laughter　　　for　　　his　　　heart　　　was　　　full　　　of　　　crime。　　　〃Why　　　don't　　　you　　　take　　　up　

fancy　work；　or　embroidery？〃　he　said；　　　　　　　　　　　　　〃For　a　needle　is　as　manly　a　tool　as　

a　pen　that　makes　a　rhyme！〃　〃You　little　ugly　Devil；〃　said　I；　〃go　back　to　Hell　

For　the　idea　you　express　I　will　not　listen　to：　I　have　trouble　enough　with　

poetry　　and　poverty　　as　　　well；　　　　　　　Without　　　having　to　pay　　attention　to　orators　

like　you。　

　　　　　〃When　you　say　of　the　making　of　ballads　and　songs　that　it　is　woman's　

work　　　　　　You　　　forget　　　all　　　the　　　fighting　　　poets　　　that　　　have　　　been　　　in　　　every　　　land。　

There　　　was　　　Byron　　　who　　　left　　　all　　　his　　　lady…loves　　　to　　　fight　　　against　　　the　　　Turk；　

And　David；　the　Singing　King　of　the　Jews；　　　　　　　　　　　　　　　　　　who　was　born　with　a　sword　

in　his　hand。　It　was　yesterday　that　Rupert　Brooke　went　out　to　the　Wars　and　

died；　　　　　And　　　Sir　　　Philip　　　Sidney's　　　lyric　　　voice　　　was　　　as　　　sweet　　　as　　　his　arm　　　was　

strong；　And　　　Sir　　　Walter　　　Raleigh　　　met　　　the　　　axe　　　as　　　a　　　lover　　　meets　　　his　　　bride；　

Because　he　carried　in　his　soul　the　courage　of　his　song。　

　　　　　〃And　　　　　there　　　is　　no　　consolation　　　　　so　　quickening　　　　　to　　the　　　heart　　　As　　　　the　

warmth　and　whiteness　that　come　from　the　lines　of　noble　poetry。　It　is　strong　

joy　to　read　it　when　the　wounds　of　the　spirit　smart；　　　　　　　　　　　　　　It　puts　the　flame　in　a　

lonely　breast　where　only　ashes　be。　It　is　strong　joy　to　read　it；　and　to　make　it　

is　a　thing　　　　That　exalts　a　man　with　a　sacreder　pride　than　any　pride　on　earth。　

For　it　makes　him　kneel　to　a　broken　slave　and　set　his　foot　on　a　king；　　　　　　　　　　　　　　　　　　　And　

it　shakes　the　walls　of　his　little　soul　with　the　echo　of　God's　mirth。　

　　　　　〃There　　　　　was　　　　the　　poet　　　Homer　　　　　had　　　the　　　sorrow　　　　to　　be　　blind；　　　　Yet　　　　a　

hundred　people　with　good　eyes　would　listen　to　him　all　night；　For　they　took　

great　enjoyment　in　the　heaven　of　his　mind；　　　　　　　　　　　　　　　And　were　glad　when　the　old　

blind　poet　let　them　share　his　powers　of　sight。　And　there　was　Heine　lying　

on　his　mattress　all　day　long；　　　　　　　　　He　had　no　wealth；　he　had　no　friends；　he　had　

no　joy　at　all；　Except　to　pour　his　sorrow　into　little　cups　of　song；　　　　　　　　　　　　　　　　And　the　

world　finds　in　them　the　magic　wine　that　his　broken　heart　let　fall。　

　　　　　〃And　these　are　only　a　couple　of　names　from　a　list　of　a　thousand　score　



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Who　have　put　their　glory　on　the　world　in　poverty　and　pain。　And　the　title　of　

poet's　a　noble　thing；　worth　living　and　dying　for；　　　　　　　　　　　　　　　　Though　all　the　devils　on　

earth　　　and　in　　　Hell　　　spit　　　at　　　me　　　their　　disdain。　　It　　　is　　　stern　　　work；　　it　　　is　　　perilous　

work；　to　thrust　your　hand　in　the　sun　　　　　　　　　　　　　　　　And　pull　out　a　spark　of　immortal　

flame　to　warm　the　hearts　of　men：　But　Prometheus；　torn　by　the　claws　and　

beaks　whose　task　is　never　done；　　　　　　　　　　　　　Would　be　tortured　another　eternity　to　go　

stealing　fire　again。〃　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Lionel　Johnson　



　　　　　（For　the　Rev。　John　J。　Burke；　C。　S。　P。）　



　　　　　There　　　was　　　　　a　　murkier　　　tinge　　　in　　London's　　　air　　　　As　　　if　　the　　honest　　　　fog　

blushed　black　for　shame。　　　　　　　　　Fools　sang　of　sin；　for　other　fools'　acclaim；　And　

Milton's　wreath　was　tossed　to　Baudelaire。　The　flowers　of　evil　blossomed　

everywhere；　　　　　　　But　in　their　midst　a　radiant　lily　came　　　　　　　　　　　Candescent；　pure；　a　

cup　of　living　flame；　Bloomed　for　a　day；　and　left　the　earth　more　fair。　

　　　　　And　　　　　was　　　it　　Charles；　　　thy　　　〃fair　　and　　　fatal　　King〃；　　　　　Who　　　　　bade　　　　thee　

welcome　　　to　　　the　　　lovely　　　land？　　　Or　　　did　　　Lord　　　David　　　cease　　　to　　　harp　　　and　　　sing　

To　take　in　his　thine　emulative　hand？　Or　did　Our　Lady's　smile　shine　forth；　

to　bring　　　　　Her　lyric　Knight　within　her　choir　to　stand？　



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　　　　　　　　　　　　Father　Gerard　Hopkins；　S。　J。　



　　　　Why　didst　thou　carve　thy　speech　laboriously；　　　　　　　　　　　　　And　match　and　blend　

thy　　words　　　with　　　curious　　　art？　　For　　　Song；　　　one　　　saith；　　　is　　　but　　　a　　　human　　　heart　

Speaking　aloud；　undisciplined　and　free。　Nay；　God　be　praised；　Who　fixed　

thy　task　for　thee！　　　　　　Austere；　ecstatic　craftsman；　set　apart　　　　　　　　　From　all　who　

traffic　in　Apollo's　mart；　On　thy　phrased　paten　shall　the　Splendour　be！　

　　　　Now；　carelessly　we　throw　a　rhyme　to　God；　　　　　　　　　　　　　　Singing　His　praise　when　

other　songs　are　done。　But　thou；　who　knewest　paths　Teresa　trod；　　　　　　　　　　　　　　　　　Losing　

thyself；　what　is　it　thou　hast　won？　O　bleeding　feet；　with　peace　and　glory　

shod！　　　　O　happy　moth；　that　flew　into　the　Sun！　



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　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Gates　and　Doors　



　　　　　（For　Richardson　Little　Wright）　



　　　　　There　was　a　gentle　hostler　　　　　　　　（And　blessed　be　his　name！）　He　opened　up　

the　stable　　　　　The　night　Our　Lady　came。　Our　Lady　and　Saint　Joseph；　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　He