trees and other poems-第1部分

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Trees　and　Other　Poems

by　Joyce　Kilmer












〃Mine　is　no　horse　with　wings；　to　gain

　The　region　of　the　Spheral　chime；

He　does　but　drag　a　rumbling　wain；

　Cheered　by　the　coupled　bells　of　rhyme。〃



　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　Coventry　Patmore













To　My　Mother







Gentlest　of　critics；　does　your　memory　hold

　（I　know　it　does）　a　record　of　the　days

　When　I；　a　schoolboy；　earned　your　generous　praise

For　halting　verse　and　stories　crudely　told？

Over　these　childish　scrawls　the　years　have　rolled；

　They　might　not　know　the　world's　unfriendly　gaze；

　But　still　your　smile　shines　down　familiar　ways；

Touches　my　words　and　turns　their　dross　to　gold。



More　dear　to…day　than　in　that　vanished　time

　Comes　your　nigh　praise　to　make　me　proud　and　strong。

In　my　poor　notes　you　hear　Love's　splendid　chime；

　So　unto　you　does　this；　my　work　belong。

Take；　then；　a　little　gift　of　fragile　rhyme：

　Your　heart　will　change　it　to　authentic　song。










Contents







The　Twelve…Forty…Five

Pennies

Trees

Stars

Old　Poets

Delicatessen

Servant　Girl　and　Grocer's　Boy

Wealth

Martin

The　Apartment　House

As　Winds　That　Blow　Against　A　Star

St。　Laurence

To　A　Young　Poet　Who　Killed　Himself

Memorial　Day

The　Rosary

Vision

To　Certain　Poets

Love's　Lantern

St。　Alexis

Folly

Madness

Poets

Citizen　of　the　World

To　a　Blackbird　and　His　Mate　Who　Died　in　the　Spring

The　Fourth　Shepherd

Easter

Mount　Houvenkopf

The　House　with　Nobody　in　It

Dave　Lilly

Alarm　Clocks

Waverley













Trees　and　Other　Poems













The　Twelve…Forty…Five



（For　Edward　J。　Wheeler）







Within　the　Jersey　City　shed

The　engine　coughs　and　shakes　its　head；

The　smoke；　a　plume　of　red　and　white；

Waves　madly　in　the　face　of　night。

And　now　the　grave　incurious　stars

Gleam　on　the　groaning　hurrying　cars。

Against　the　kind　and　awful　reign

Of　darkness；　this　our　angry　train；

A　noisy　little　rebel；　pouts

Its　brief　defiance；　flames　and　shouts　

And　passes　on；　and　leaves　no　trace。

For　darkness　holds　its　ancient　place；

Serene　and　absolute；　the　king

Unchanged；　of　every　living　thing。

The　houses　lie　obscure　and　still

In　Rutherford　and　Carlton　Hill。

Our　lamps　intensify　the　dark

Of　slumbering　Passaic　Park。

And　quiet　holds　the　weary　feet

That　daily　tramp　through　Prospect　Street。

What　though　we　clang　and　clank　and　roar

Through　all　Passaic's　streets？　　No　door

Will　open；　not　an　eye　will　see

Who　this　loud　vagabond　may　be。

Upon　my　crimson　cushioned　seat；

In　manufactured　light　and　heat；

I　feel　unnatural　and　mean。

Outside　the　towns　are　cool　and　clean；

Curtained　awhile　from　sound　and　sight

They　take　God's　gracious　gift　of　night。

The　stars　are　watchful　over　them。

On　Clifton　as　on　Bethlehem

The　angels；　leaning　down　the　sky；

Shed　peace　and　gentle　dreams。　　And　I　

I　ride；　I　blasphemously　ride

Through　all　the　silent　countryside。

The　engine's　shriek；　the　headlight's　glare；

Pollute　the　still　nocturnal　air。

The　cottages　of　Lake　View　sigh

And　sleeping；　frown　as　we　pass　by。

Why；　even　strident　Paterson

Rests　quietly　as　any　nun。

Her　foolish　warring　children　keep

The　grateful　armistice　of　sleep。

For　what　tremendous　errand's　sake

Are　we　so　blatantly　awake？

What　precious　secret　is　our　freight？

What　king　must　be　abroad　so　late？

Perhaps　Death　roams　the　hills　to…night

And　we　rush　forth　to　give　him　fight。

Or　else；　perhaps；　we　speed　his　way

To　some　remote　unthinking　prey。

Perhaps　a　woman　writhes　in　pain

And　listens　　listens　for　the　train！

The　train；　that　like　an　angel　sings；

The　train；　with　healing　on　its　wings。

Now　〃Hawthorne！〃　the　conductor　cries。

My　neighbor　starts　and　rubs　his　eyes。

He　hurries　yawning　through　the　car

And　steps　out　where　the　houses　are。

This　is　the　reason　of　our　quest！

Not　wantonly　we　break　the　rest

Of　town　and　village；　nor　do　we

Lightly　profane　night's　sanctity。

What　Love　commands　the　train　fulfills；

And　beautiful　upon　the　hills

Are　these　our　feet　of　burnished　steel。

Subtly　and　certainly　I　feel

That　Glen　Rock　welcomes　us　to　her

And　silent　Ridgewood　seems　to　stir

And　smile；　because　she　knows　the　train

Has　brought　her　children　back　again。

We　carry　people　home　　and　so

God　speeds　us；　wheresoe'er　we　go。

Hohokus；　Waldwick；　Allendale

Lift　sleepy　heads　to　give　us　hail。

In　Ramsey；　Mahwah；　Suffern　stand

Houses　that　wistfully　demand

A　father　　son　　some　human　thing

That　this；　the　midnight　train；　may　bring。

The　trains　that　travel　in　the　day

They　hurry　folks　to　work　or　play。

The　midnight　train　is　slow　and　old

But　of　it　let　this　thing　be　told；

To　its　high　honor　be　it　said

It　carries　people　home　to　bed。

My　cottage　lamp　shines　white　and　clear。

God　bless　the　train　that　brought　me　here。









Pennies







A　few　long…hoarded　pennies　in　his　hand

Behold　him　stand；

A　kilted　Hedonist；　perplexed　and　sad。

The　joy　that　once　he　had；

The　first　delight　of　ownership　is　fled。

He　bows　his　little　head。

Ah；　cruel　Time；　to　kill

That　splendid　thrill！



Then　in　his　tear…dimmed　eyes

New　lights　arise。

He　drops　his　treasured　pennies　on　the　ground；

They　roll　and　bound

And　scattered；　rest。

Now　with　what　zest

He　runs　to　find　his　errant　wealth　again！



So　unto　men

Doth　God；　depriving　that　He　may　bestow。

Fame；　health　and　money　go；

But　that　they　may；　new　found；　be　newly　sweet。

Yea；　at　His　feet

Sit；　waiting　us；　to　their　concealment　bid；

All　they；　our　lovers；　whom　His　Love　hath　hid。



Lo；　comfort　blooms　on　pain；　and　peace　on　strife；

　And　gain　on　loss。

What　is　the　key　to　Everlasting　Life？

　A　blood…stained　Cross。









Trees



（For　Mrs。　Henry　Mills　Alden）







I　think　that　I　shall　never　see

A　poem　lovely　as　a　tree。



A　tree　whose　hungry　mouth　is　prest

Against　the　earth's　sweet　flowing　breast；



A　tree　that　looks　at　God　all　day；

And　lifts　her　leafy　arms　to　pray；



A　tree　that　may　in　Summer　wear

A　nest　of　robins　in　her　hair；



Upon　whose　bosom　snow　has　lain；

Who　intimately　lives　with　rain。



Poems　are　made　by　fools　like　me；

But　only　God　can　make　a　tree。









Stars



（For　the　Rev。　James　J。　Daly；　S。　J。）







Bright　stars；　yellow　stars；　flashing　through　the　air；

Are　you　errant　strands　of　Lady　Mary's　hair？

As　she　slits　the　cloudy　veil　and　bends　down　through；

Do　you　fall　across　her　cheeks　and　over　heaven　too？



Gay　stars；　little　stars；　you　are　little　eyes；

Eyes　of　baby　angels　playing　in　the　skies。

Now　and　then　a　winged　child　turns　his　merry　face

Down　toward　the　spinning　world　　what　a　funny　place！



Jesus　Christ　came　from　the　Cross　（Christ　receive　my　soul！）

In　each　perfect　hand　and　foot　there　was　a　bloody　hole。

Four　great　iron　spikes　there　were；　red　and　never　dry；

Michael　plucked　them　from　the　Cross　and　set　them　in　the　sky。



Christ's　Troop；　Mary's　Guard；　God's　own　men；

Draw　your　swords　and　strike　at　Hell　and　strike　again。

Every　steel…born　spark　that　flies　where　God's　battles　are；

Flashes　past　the　face　of　God；　and　is　a　star。









Old　Poets



（For　Robert　Cortez　Holliday）







If　I　should　live　in　a　forest

　And　sleep　underneath　a　tree；

No　grove　of　impudent　saplings

　Would　make　a　home　for　me。



I'd　go　where　the　old　oaks　gather；

　Serene　and　good　and　strong；

And　they　would　not　sigh　and　tremble

　And　vex　me　with　a　song。



The　pleasantest　sort　of　poet

　Is　the　poet　who's　old　and　wise；

With　an　old　white　beard　and　wrinkles

　About　his　kind　old　eyes。



For　these　young　flippertigibbets

　A…rhyming　their　hours　away

They　won't　be　still　like　honest　men

　And　listen　to　what　you　say。



The　young　poet　screams　forever

　About　his　sex　and　his　soul；

But　the　old　man　listens；　and　smokes　his　pipe；

　And　polishes　its　bowl。



There　should　be　a　club　for　poets

　Who　have　come　to　seventy　year。

They　should　sit　in　a　great　hall　drinking

　Red　wine　and　golden　beer。



They　would　shuffle　in　of　an　evening；

　Each　one　to　his　cushioned　seat；

And　there　would　be　mellow　talking

　And　silence　rich　and　sweet。



There　is　no　peace　to　be　taken

　With　poets　who　are　young；

For　they　worry　about　the　wars　to　be　fought

　And　the　songs　that　must　be　sung。



But　the　old　man　knows　that　he's　in　his　chair

　And　that　God's　on　His　throne　in　the　sky。

So　he　sits　by　the　fire　in　comfort

　And　he　lets　the　world　spin　by。









Delicatessen







Why　is　that　wanton　gossip　Fame

　So　dumb　about　this　man's　affairs？

Why　do　we　titter　at　his　name

　Who　come　to　buy　his　curious　wares？



Here　is　a　shop　of　wonderment。

　From　every　land　has　come　a　prize；

Rich　spices　from　the　Orient；

　And　fruit　that　knew　Italian　skies；



And　figs　that　ripened　by　the　sea

　In　Smyrna；　nuts　from　hot　Brazil；

Strange　pungent　meats　from　Germany；

　And　currants　from　a　Grecian　hill。



He　is　the　lord　of　goodly　things

　That　make　the　poor　man's　table　gay；

Yet　of　his　worth　no　minstrel　sings

　And　on　his　tomb　there　is　no　bay。



Perhaps　he　lives　and　dies　unpraised；

　This　trafficker　in　humble　sweets；

Because　his　little　shops　are　raised

　By　thousands　in　the　city　streets。



Yet　stars　in　greater　numbers　shine；

　And　violets　in　millions　grow；

And　they　in　many　a　golden　line

　Are　sung；　as　every　child　must　know。



Perhaps　Fame　thinks　his　worried　eyes；

　His　wrinkled；　shrewd；　pathetic　face；

His　shop；　and　all　he　sells　and　buys

　Are　desperately　commonplace。



Well；　it　is　true　he　has　no　sword

　To　dangle　at　his　booted　knees。

He　leans　across　a　slab　of　board；

　And　draws　his　knife　and　slices　cheese。



He　never　heard　of　chivalry；

　He　longs　for　no　heroic　times；

He　thinks　of　pickles；　olives；　tea；

　And　dollars；　nickles；　cents　and　dimes。



His　world　has　narrow　walls；　it　seems；

　By　counters　is　his　soul　confined；