trees and other poems-第2部分

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His　world　has　narrow　walls；　it　seems；

　By　counters　is　his　soul　confined；

His　wares　are　all　his　hopes　and　dreams；

　They　are　the　fabric　of　his　mind。



Yet　　in　a　room　above　the　store

　There　is　a　woman　　and　a　child

Pattered　just　now　across　the　floor；

　The　shopman　looked　at　him　and　smiled。



For；　once　he　thrilled　with　high　romance

　And　tuned　to　love　his　eager　voice。

Like　any　cavalier　of　France

　He　wooed　the　maiden　of　his　choice。



And　now　deep　in　his　weary　heart

　Are　sacred　flames　that　whitely　burn。

He　has　of　Heaven's　grace　a　part

　Who　loves；　who　is　beloved　in　turn。



And　when　the　long　day's　work　is　done；

　（How　slow　the　leaden　minutes　ran！）

Home；　with　his　wife　and　little　son；

　He　is　no　huckster；　but　a　man！



And　there　are　those　who　grasp　his　hand；

　Who　drink　with　him　and　wish　him　well。

O　in　no　drear　and　lonely　land

　Shall　he　who　honors　friendship　dwell。



And　in　his　little　shop；　who　knows

　What　bitter　games　of　war　are　played？

Why；　daily　on　each　corner　grows

　A　foe　to　rob　him　of　his　trade。



He　fights；　and　for　his　fireside's　sake；

　He　fights　for　clothing　and　for　bread：

The　lances　of　his　foemen　make

　A　steely　halo　round　his　head。



He　decks　his　window　artfully；

　He　haggles　over　paltry　sums。

In　this　strange　field　his　war　must　be

　And　by　such　blows　his　triumph　comes。



What　if　no　trumpet　sounds　to　call

　His　armed　legions　to　his　side？

What　if；　to　no　ancestral　hall

　He　comes　in　all　a　victor's　pride？



The　scene　shall　never　fit　the　deed。

　Grotesquely　wonders　come　to　pass。

The　fool　shall　mount　an　Arab　steed

　And　Jesus　ride　upon　an　ass。



This　man　has　home　and　child　and　wife

　And　battle　set　for　every　day。

This　man　has　God　and　love　and　life；

　These　stand；　all　else　shall　pass　away。



O　Carpenter　of　Nazareth；

　Whose　mother　was　a　village　maid；

Shall　we；　Thy　children；　blow　our　breath

　In　scorn　on　any　humble　trade？



Have　pity　on　our　foolishness

　And　give　us　eyes；　that　we　may　see

Beneath　the　shopman's　clumsy　dress

　The　splendor　of　humanity！









Servant　Girl　and　Grocer's　Boy







Her　lips'　remark　was：　　〃Oh；　you　kid！〃

Her　soul　spoke　thus　（I　know　it　did）：



〃O　king　of　realms　of　endless　joy；

My　own；　my　golden　grocer's　boy；



I　am　a　princess　forced　to　dwell

Within　a　lonely　kitchen　cell；



While　you　go　dashing　through　the　land

With　loveliness　on　every　hand。



Your　whistle　strikes　my　eager　ears

Like　music　of　the　choiring　spheres。



The　mighty　earth　grows　faint　and　reels

Beneath　your　thundering　wagon　wheels。



How　keenly；　perilously　sweet

To　cling　upon　that　swaying　seat！



How　happy　she　who　by　your　side

May　share　the　splendors　of　that　ride！



Ah；　if　you　will　not　take　my　hand

And　bear　me　off　across　the　land；



Then；　traveller　from　Arcady；

Remain　awhile　and　comfort　me。



What　other　maiden　can　you　find

So　young　and　delicate　and　kind？〃



Her　lips'　remark　was：　　〃Oh；　you　kid！〃

Her　soul　spoke　thus　（I　know　it　did）。









Wealth



（For　Aline）







From　what　old　ballad；　or　from　what　rich　frame

　Did　you　descend　to　glorify　the　earth？

Was　it　from　Chaucer's　singing　book　you　came？

　Or　did　Watteau's　small　brushes　give　you　birth？



Nothing　so　exquisite　as　that　slight　hand

　Could　Raphael　or　Leonardo　trace。

Nor　could　the　poets　know　in　Fairyland

　The　changing　wonder　of　your　lyric　face。



I　would　possess　a　host　of　lovely　things；

　But　I　am　poor　and　such　joys　may　not　be。

So　God　who　lifts　the　poor　and　humbles　kings

　Sent　loveliness　itself　to　dwell　with　me。









Martin







When　I　am　tired　of　earnest　men；

　Intense　and　keen　and　sharp　and　clever；

Pursuing　fame　with　brush　or　pen

　Or　counting　metal　disks　forever；

Then　from　the　halls　of　Shadowland

　Beyond　the　trackless　purple　sea

Old　Martin's　ghost　comes　back　to　stand

　Beside　my　desk　and　talk　to　me。



Still　on　his　delicate　pale　face

　A　quizzical　thin　smile　is　showing；

His　cheeks　are　wrinkled　like　fine　lace；

　His　kind　blue　eyes　are　gay　and　glowing。

He　wears　a　brilliant…hued　cravat；

　A　suit　to　match　his　soft　grey　hair；

A　rakish　stick；　a　knowing　hat；

　A　manner　blithe　and　debonair。



How　good　that　he　who　always　knew

　That　being　lovely　was　a　duty；

Should　have　gold　halls　to　wander　through

　And　should　himself　inhabit　beauty。

How　like　his　old　unselfish　way

　To　leave　those　halls　of　splendid　mirth

And　comfort　those　condemned　to　stay

　Upon　the　dull　and　sombre　earth。



Some　people　ask：　　〃What　cruel　chance

　Made　Martin's　life　so　sad　a　story？〃

Martin？　　Why；　he　exhaled　romance；

　And　wore　an　overcoat　of　glory。

A　fleck　of　sunlight　in　the　street；

　A　horse；　a　book；　a　girl　who　smiled；

Such　visions　made　each　moment　sweet

　For　this　receptive　ancient　child。



Because　it　was　old　Martin's　lot

　To　be；　not　make；　a　decoration；

Shall　we　then　scorn　him；　having　not

　His　genius　of　appreciation？

Rich　joy　and　love　he　got　and　gave；

　His　heart　was　merry　as　his　dress；

Pile　laurel　wreaths　upon　his　grave

　Who　did　not　gain；　but　was；　success！









The　Apartment　House







Severe　against　the　pleasant　arc　of　sky

　The　great　stone　box　is　cruelly　displayed。

　The　street　becomes　more　dreary　from　its　shade；

And　vagrant　breezes　touch　its　walls　and　die。

Here　sullen　convicts　in　their　chains　might　lie；

　Or　slaves　toil　dumbly　at　some　dreary　trade。

　How　worse　than　folly　is　their　labor　made

Who　cleft　the　rocks　that　this　might　rise　on　high！



Yet；　as　I　look；　I　see　a　woman's　face

　Gleam　from　a　window　far　above　the　street。

This　is　a　house　of　homes；　a　sacred　place；

　By　human　passion　made　divinely　sweet。

How　all　the　building　thrills　with　sudden　grace

　Beneath　the　magic　of　Love's　golden　feet！









As　Winds　That　Blow　Against　A　Star



（For　Aline）







Now　by　what　whim　of　wanton　chance

　Do　radiant　eyes　know　sombre　days？

And　feet　that　shod　in　light　should　dance

　Walk　weary　and　laborious　ways？



But　rays　from　Heaven；　white　and　whole；

　May　penetrate　the　gloom　of　earth；

And　tears　but　nourish；　in　your　soul；

　The　glory　of　celestial　mirth。



The　darts　of　toil　and　sorrow；　sent

　Against　your　peaceful　beauty；　are

As　foolish　and　as　impotent

　As　winds　that　blow　against　a　star。









St。　Laurence







Within　the　broken　Vatican

　The　murdered　Pope　is　lying　dead。

The　soldiers　of　Valerian

　Their　evil　hands　are　wet　and　red。



Unarmed；　unmoved；　St。　Laurence　waits；

　His　cassock　is　his　only　mail。

The　troops　of　Hell　have　burst　the　gates；

　But　Christ　is　Lord；　He　shall　prevail。



They　have　encompassed　him　with　steel；

　They　spit　upon　his　gentle　face；

He　smiles　and　bleeds；　nor　will　reveal

　The　Church's　hidden　treasure…place。



Ah；　faithful　steward；　worthy　knight；

　Well　hast　thou　done。　　Behold　thy　fee！

Since　thou　hast　fought　the　goodly　fight

　A　martyr's　death　is　fixed　for　thee。



St。　Laurence；　pray　for　us　to　bear

　The　faith　which　glorifies　thy　name。

St。　Laurence；　pray　for　us　to　share

　The　wounds　of　Love's　consuming　flame。









To　A　Young　Poet　Who　Killed　Himself







When　you　had　played　with　life　a　space

　And　made　it　drink　and　lust　and　sing；

You　flung　it　back　into　God's　face

　And　thought　you　did　a　noble　thing。

〃Lo；　I　have　lived　and　loved；〃　you　said；

　〃And　sung　to　fools　too　dull　to　hear　me。

Now　for　a　cool　and　grassy　bed

　With　violets　in　blossom　near　me。〃



Well；　rest　is　good　for　weary　feet；

　Although　they　ran　for　no　great　prize；

And　violets　are　very　sweet；

　Although　their　roots　are　in　your　eyes。

But　hark　to　what　the　earthworms　say

　Who　share　with　you　your　muddy　haven：

〃The　fight　was　on　　you　ran　away。

　You　are　a　coward　and　a　craven。



〃The　rug　is　ruined　where　you　bled；

　It　was　a　dirty　way　to　die！

To　put　a　bullet　through　your　head

　And　make　a　silly　woman　cry！

You　could　not　vex　the　merry　stars

　Nor　make　them　heed　you；　dead　or　living。

Not　all　your　puny　anger　mars

　God's　irresistible　forgiving。



〃Yes；　God　forgives　and　men　forget；

　And　you're　forgiven　and　forgotten。

You　might　be　gaily　sinning　yet

　And　quick　and　fresh　instead　of　rotten。

And　when　you　think　of　love　and　fame

　And　all　that　might　have　come　to　pass；

Then　don't　you　feel　a　little　shame？

　And　don't　you　think　you　were　an　ass？〃









Memorial　Day



〃Dulce　et　decorum　est〃







The　bugle　echoes　shrill　and　sweet；

　But　not　of　war　it　sings　to…day。

The　road　is　rhythmic　with　the　feet

　Of　men…at…arms　who　come　to　pray。



The　roses　blossom　white　and　red

　On　tombs　where　weary　soldiers　lie；

Flags　wave　above　the　honored　dead

　And　martial　music　cleaves　the　sky。



Above　their　wreath…strewn　graves　we　kneel；

　They　kept　the　faith　and　fought　the　fight。

Through　flying　lead　and　crimson　steel

　They　plunged　for　Freedom　and　the　Right。



May　we；　their　grateful　children；　learn

　Their　strength；　who　lie　beneath　this　sod；

Who　went　through　fire　and　death　to　earn

　At　last　the　accolade　of　God。



In　shining　rank　on　rank　arrayed

　They　march；　the　legions　of　the　Lord；

He　is　their　Captain　unafraid；

　The　Prince　of　Peace　。　。　。　Who　brought　a　sword。









The　Rosary







Not　on　the　lute；　nor　harp　of　many　strings

　Shall　all　men　praise　the　Master　of　all　song。

　Our　life　is　brief；　one　saith；　and　art　is　long；

And　skilled　must　be　the　laureates　of　kings。

Silent；　O　lips　that　utter　foolish　things！

　Rest；　awkward　fingers　striking　all　notes　wrong！

　How　from　your　toil　shall　issue；　white　and　strong；

Music　like　that　God's　chosen　poet　sings？



There　is　one　harp　that　any　hand　can　play；

　And　from　its　strings　what　harmonies　arise！

There　is　one　song　that　any　mouth　can　say；　

　A　song　that　lingers　when　all　singing　dies。

When　on　their　beads　our　Mother's　children　pray

　Immortal　music　charms　the　grateful　skies。









Vision



（For　A