时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第14部分

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　　big；　fat　if—you　manage　to　finish　at　some　point　in　the　next　seventeen　
　　years；　you’ll　never　get　a　job。　Anywhere。”　She　plastered　on　a　big；　
　　fake　smile　and　took　a　swig　of　her　Sapporo。　Lily　was　studying　for　her　
　　Ph。D。　in　Russian　Literature　at　Columbia　and　working　odd　jobs　every　
　　free　second　she　wasn’t　studying。　Her　grandmother　barely　had　enough　
　　money　to　support　herself；　and　Lily　wouldn’t　qualify　for　grants　until　
　　she’d　finished　her　master’s；　so　it　was　remarkable　she’d　even　e　
　　out　that　night。

　　I　took　the　bait；　as　I　always　did　when　she　bitched　about　her　life。　
　　“So　why　do　you　do　it；　Lil？”　I　asked；　even　though　I’d　heard　the　
　　answer　a　million　times。

　　Lily　snorted　and　rolled　her　eyes　again。　“Because　I　love　it！”　she　
　　sang　sarcastically。　And　even　though　she’d　never　admit　it　because　it　
　　was　so　much　more　fun　to　plain；　she　did　love　it。　She’d　developed　a　
　　thing　for　Russian　culture　ever　since　her　eighth…grade　teacher　told　
　　her　that　Lily　looked　how　he　had　always　pictured　Lolita；　with　her　
　　round　face　and　curly　black　hair。　She　went　directly　Home　and　read　
　　Nabokov’s　masterpiece　of　lechery；　never　allowing　the　whole　
　　teacher…Lolita　reference　to　bother　her；　and　then　read　everything　
　　else　Nabokov　wrote。　And　Tolstoy。　And　Gogol。　And　Chekhov。　By　the　time　
　　college　rolled　around；　she　was　applying　to　Brown　to　work　with　a　
　　specific　Russian　lit　professor　who；　upon　interviewing　
　　seventeen…year…old　Lily；　had　declared　her　one　of　the　most　well　read　
　　and　passionate　students　of　Russian　literature　he’d　ever　
　　met—undergrad；　graduate；　or　otherwise。　She　still　loved　it；　still　
　　studied　Russian　grammar　and　could　read　anything　in　its　original；　but　
　　she　enjoyed　whining　about　it　more。

　　“Yeah；　well；　I　definitely　agree　that　I　have　the　best　gig　around。　I　
　　mean；　Tommy　Hilfiger？　Chanel？　Oscar　de　la　Renta’s　apartment？　Quite　a　
　　first　day。　I　have　to　say；　I’m　not　quite　sure　how　all　of　this　is　
　　going　to　get　me　any　closer　toThe　New　Yorker；　but　maybe　it’s　just　too　
　　early　to　tell。　It’s　just　not　seeming　like　reality；　you　know？”

　　“Well；　anytime　you　feel　like　getting　back　in　touch　with　reality；　you　
　　know　where　to　find　me；”　Lily　said；　taking　her　MetroCard　out　of　her　
　　purse。　“If　you　get　a　craving　for　a　little　ghetto；　if　you’re　just　
　　dying　to　keep　it　real　in　Harlem；　well；　my　luxurious　
　　two…hundred…and…fifty…square…foot　studio　is　all　yours。”

　　I　paid　the　check　and　we　hugged　good…bye；　and　she　tried　to　give　me　
　　specific　instructions　on　how　to　get　from　Seventh　Avenue　and　
　　Christopher　Street　to　my　own　sublet　all　the　way　uptown。　I　swore　up　
　　and　down　that　I　understood　exactly　where　to　find　the　L…train　and　
　　then　the　6；　and　how　to　walk　from　the　96th　Street　stop　to　my　
　　apartment；　but　as　soon　as　she　left；　I　jumped　in　a　cab。

　　Just　this　once；I　thought　to　myself；　sinking　into　the　warm　backseat　
　　and　trying　not　to　breathe　in　the　driver’s　body　odor。I’m　a　Runwaygirl　
　　now　。

　　I　was　pleased　to　discover　that　the　rest　of　that　first　week　wasn’t　
　　much　different　than　the　first　day。　On　Friday；　Emily　and　I　met　in　the　
　　stark　white　lobby　again　at　sevenA　。M。；　and　this　time　she　handed　me　
　　my　own　ID　card；　plete　with　a　picture　that　I　didn’t　remember　
　　taking。

　　“From　the　security　camera；”　she　said　when　I　stared　at　it。　“They’re　
　　everywhere　around　here；　just　so　you　know。　They’ve　had　some　major　
　　problems　with　people　stealing　stuff；　the　clothes　and　jewelry　called　
　　in　for　shoots；　it　seems　the　messengers　and　sometimes　even　the　
　　editors　just　help　themselves。　So　now　they　track　everyone。”　She　slid　
　　her　card　down　the　slot　and　the　thick　glass　door　clicked　open。

　　“Track？　What　exactly　do　you　mean　by　‘track’？”

　　She　moved　quickly　down　the　hallway　toward　our　offices；　her　hips　
　　swishing　back　and　forth；　back　and　forth　in　the　skintight　tan　Seven　
　　cords　she　was　wearing。　She’d　told　me　the　day　before　that　I　should　
　　seriously　consider　getting　a　pair　or　ten；　as　these　were　among　the　
　　only　jeans　or　corduroys　that　Miranda　would　permit　people　to　wear　in　
　　the　office。　Those　and　the　MJ’s　were　OK；　but　only　on　Friday；　and　only　
　　if　worn　with　high　heels。　MJ’s？　“Marc　Jacobs；”　she　had　said；　
　　exasperated。

　　“Well；　between　the　cameras　and　the　cards；　they　kind　of　know　what　
　　everyone’s　doing；”　she　said　as　she　dropped　her　Gucci　logo　tote　on　
　　her　desk。　She　began　unbuttoning　her　very　fitted　leather　blazer；　a　
　　coat　that　looked　supremely　inadequate　for　the　late…November　weather。　
　　“I　don’t　think　they　actually　look　at　the　cameras　unless　something’s　
　　missing；　but　the　cards　tell　everything。　Like；　every　time　you　swipe　
　　it　downstairs　to　get　past　the　security　counter　or　on　the　floor　to　
　　get　in　the　door；　they　know　where　you　are。　That’s　how　they　tell　if　
　　people　are　at　work；　so　if　you　have　to　be　out—and　you　never　will；　but　
　　just　in　case　something　really　awful　happens—you’ll　just　give　me　your　
　　card　and　I’ll　swipe　it。　That　way　you’ll　still　get　paid　for　all　the　
　　days　you　miss；　even　if　you　go　over。　You’ll　do　the　same　for　
　　me—everyone　does　it。”

　　I　was　still　reeling　from　the　“and　you　never　will”　part；　but　she　
　　continued　her　briefing。

　　“And　that’s　how　you’ll　get　food　in　the　dining　room　also。　It’s　a　
　　debit　card：　just　put　on　some　money　and　it　gets　deducted　at　the　
　　register。　Of　course；　that’s　how　they　can　tell　what　you’re　eating；”　
　　she　said；　unlocking　Miranda’s　office　door　and　plopping　herself　on　
　　the　floor。　She　immediately　reached　for　a　boxed　bottle　of　wine　and　
　　began　wrapping。

　　“Do　they　care　what　you　eat？”　I　asked；　feeling　as　though　I’d　just　
　　stepped　directly　into　a　scene　fromSliver。

　　“Um；　I’m　not　sure。　Maybe？　I　just　know　they　can　tell。　And　the　gym；　
　　too。　You　have　to　use　it　there；　and　at　the　newsstand　to　buy　books　or　
　　magazines。　I　think　it　just　helps　them　stay　organized。”

　　Stay　organized？　I　was　working　for　a　pany　who　defined　good　
　　“organization”　as　knowing　which　floor　each　employee　visited；　whether　
　　they　preferred　onion　soup　or　Caesar　salad　for　lunch；　and　just　how　
　　many　minutes　they　could　tolerate　the　elliptical　machine？　I　was　a　
　　lucky；　lucky　girl。

　　Exhausted　from　my　fourth　morning　of　waking　up　at　five…thirty；　it　
　　took　me　another　five　full　minutes　to　work　up　the　energy　to　climb　out　
　　of　my　coat　and　settle　down　at　my　desk。　I　thought　about　putting　my　
　　head　down　to　rest　for　just　a　moment；　but　Emily　cleared　her　throat。　
　　Loudly。

　　“Um；　you　want　to　get　in　here　and　help　me？”　she　asked；　although　it　
　　was　clearly　no　question。　“Here；　wrap　something。”　She　thrust　a　pile　
　　of　white　paper　my　way　and　resumed　her　task。　Jewel　blasted　from　the　
　　extra　speakers　attached　to　her　iMac。

　　Cut；　place；　fold；　tape：Emily　and　I　worked　steadily　through　the　
　　morning；　stopping　only　to　call　the　downstairs　messenger　center　each　
　　time　we’d　finished　with　twenty…five　boxes。　They’d　hold　them　until　we　
　　gave　the　green　light　for　them　to　be　fanned　out　all　over　Manhattan　in　
　　mid…December。　We’d　already　pleted　all　of　the　out…of…town　bottles　
　　during　my　first　two　days；　and　those　were　piled　in　the　Closet　waiting　
　　for　DHL　to　pick　them　up。　Considering　each　and　every　one　was　set　to　
　　be　sent　first…day　priority；　arriving　at　their　locations　at　the　
　　earliest　possible　time　the　very　next　morning；　I　wasn’t　sure　what　the　
　　rush　was—considering　it　was　only　the　end　of　November—but　I’d　already　
　　learned　it　was　better　not　to　ask　questions。　We　would　be　FedExing　
　　about　150　bottles　all　over　the　world。　The　Priestly　bottles　would　
　　make　it　to　Paris；　Cannes；　Bordeaux；　Milan；　Rome；　Florence；　
　　Barcelona；　Geneva；　Brugges；　Stockholm；　Amsterdam；　and　London。　Dozens　
　　to　London！　FedEx　would　jet　them　to　Beijing　and　Hong　Kong　and　
　　Capetown　and　Tel　Aviv　and　Dubai　（Dubai！）。　They　would　be　toasting　
　　Miranda　Priestly　in　Los　Angeles；　Honolulu；　New　Orleans；　Charleston；　
　　Houston；　Bridgehampton；　and　Nantucket。　And　those　all　before　any　went　
　　out　in　New　York—the　city　that　contained　all　of　Miranda’s　friends；　
　　doctors；　maids；　hair　stylists；　nannies；　makeup　artists；　shrinks；　
　　yoga　instructors；　personal　trainers；　drivers；　and　personal　shoppers。　
　　Of　course；　this　was　where　most　of　the　fashion…industry　people　were；　
　　too：　the　designers；　models；　actors；　editors；　advertisers；　PR　folks；　
　　and　all…around　style　mavens　would　each　receive　a　level…appropriate　
　　bottle　lovingly　delivered　by　an　Elias…Clark　messenger。

　　“How　much　do　you　think　all　of　this　costs？”　I　asked　Emily；　while　
　　snipping　what　felt　like　the　millionth　piece　of　thick　white　paper。

　　“I　told　you；　I　ordered　twenty…five　thousand　dollars’　worth　of　
　　booze。”

　　“No；　no—how　much　do　you　think　it　costs　altogether？　I　mean；　to　
　　overnight　all　these　packages　all　over　the　world；　well；　I　bet　that　in　
　　some　cases　the　shipping　costs　more　than　the　bottle　itself；　
　　especially　if　they’re　getting　a　nobody　bottle。”

　　She　looked　intrigued。　It　was　the　first　time　I’d　seen　her　look　at　me　
　　with　anything　other　than　disgust；　exasperation；　or　indifference。　
　　“Well；　let’s　see。　If　you　figure　that　all　the　domestic　FedExes　are　
　　somewhere　in　the　twenty…dollar　range；　and　all　the　international　are　
　　about　60；　then　that　equals　9；000　for　FedEx。　I　think　I　heard　
　　somewhere　that　the　messengers　charge　eleven　bucks　a　package；　so　
　　sending　out　250　of　those　would　be　2；750。　And　our　time；　well；　if　it　
　　takes　us　a　full　week　to　wrap　everything；　then　added　together；　that’s　
　　two　full　weeks　of　both　our　salaries；　which　is　another　four　grand—”

　　It　was　here　I　flinched　inwardly；　realizing　that　both　of　our　salaries　
　　together　for　an　entire　week’s　work　was　by　far　the　most　insignificant　
　　expense。

　　“Yeah；　it　es　to　around　16；000　in　total。　Crazy；　huh？　But　what　
　　choice　is　there？　She　is　Miranda　Priestly；　you　know。”

　　At　about　one　Emily　annou