时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第3部分

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　　every　imaginable　type　of　artist；　misfit；　and　puter　geek。　Whatever　
　　intellectual　or　creative　interest　I　wanted　to　pursue；　regardless　of　
　　how　esoteric　or　unpopular　it　may　have　been；　had　some　sort　of　outlet　
　　at　Brown。　High　fashion　was　perhaps　the　single　exception　to　this　
　　widely　bragged…about　fact。　Four　years　spent　muddling　around　
　　Providence　in　fleeces　and　hiking　boots；　learning　about　the　French　
　　impressionists；　and　writing　obnoxiously　long…winded　English　papers　
　　did　not—in　any　conceivable　way—prepare　me　for　my　very　first　
　　postcollege　job。

　　I　managed　to　put　it　off　as　long　as　possible。　For　the　three　months　
　　following　graduation；　I’d　scrounged　together　what　little　cash　I　
　　could　find　and　took　off　on　a　solo　trip。　I　did　Europe　by　train　for　a　
　　month；　spending　much　more　time　on　beaches　than　in　museums；　and　
　　didn’t　do　a　very　good　job　of　keeping　in　touch　with　anyone　back　Home　
　　except　Alex；　my　boyfriend　of　three　years。　He　knew　that　after　the　
　　five　weeks　or　so　I　was　starting　to　get　lonely；　and　since　his　Teach　
　　for　America　training　had　just　ended　and　he　had　the　rest　of　the　
　　summer　to　kill　before　starting　in　September；　he　surprised　me　in　
　　Amsterdam。　I’d　covered　most　of　Europe　by　then　and　he’d　traveled　the　
　　summer　before；　so　after　a　not…so…sober　afternoon　at　one　of　the　
　　Coffee　shops；　we　pooled　our　traveler’s　checks　and　bought　two　one…way　
　　tickets　to　Bangkok。

　　Together　we　worked　our　way　through　much　of　Southeast　Asia；　rarely　
　　spending　more　than　10　a　day；　and　talked　obsessively　about　our　
　　futures。　He　was　so　excited　to　start　teaching　English　at　one　of　the　
　　city’s　underprivileged　schools；　totally　taken　with　the　idea　of　
　　shaping　young　minds　and　mentoring　the　poorest　and　the　most　
　　neglected；　in　the　way　that　only　Alex　could　be。　My　goals　were　not　so　
　　lofty：　I　was　intent　on　finding　a　job　in　magazine　publishing。　
　　Although　I　knew　it　was　highly　unlikely　I’d　get　hired　atThe　New　
　　Yorker　directly　out　of　school；　I　was　determined　to　be　writing　for　
　　them　before　my　fifth　reunion。　It　was　all　I’d　ever　wanted　to　do；　the　
　　only　place　I’d　ever　really　wanted　to　work。　I’d　picked　up　a　copy　for　
　　the　first　time　after　I’d　heard　my　parents　discussing　an　article　
　　they’d　just　read　and　my　mom　had　said；　“It　was　so　well　written—you　
　　just　don’t　read　things　like　that　anymore；”　and　my　father　had　agreed；　
　　“No　doubt；　it’s　the　only　smart　thing　being　written　today。”　I’d　loved　
　　it。　Loved　the　snappy　reviews　and　the　witty　cartoons　and　the　feeling　
　　of　being　admitted　to　a　special；　members…only　club　for　readers。　I’d　
　　read　every　issue　for　the　past　seven　years　and　knew　every　section；　
　　every　editor；　and　every　writer　by　heart。

　　Alex　and　I　talked　about　how　we　were　both　embarking　on　a　new　stage　in　
　　our　lives；　how　we　were　lucky　to　be　doing　it　together。　We　weren’t　in　
　　any　rush　to　get　back；　though；　somehow　sensing　that　this　would　be　the　
　　last　period　of　calm　before　the　craziness；　and　we　stupidly　extended　
　　our　visas　in　Delhi　so　we　could　have　a　few　extra　weeks　touring　in　the　
　　exotic　countryside　of　India。

　　Well；　nothing　ends　the　romance　more　swiftly　than　amoebic　dysentery。　
　　I　lasted　a　week　in　a　filthy　Indian　hostel；　begging　Alex　not　to　leave　
　　me　for　dead　in　that　hellish　place。　Four　days　later　we　landed　in　
　　Newark　and　my　worried　mother　tucked　me　into　the　backseat　of　her　car　
　　and　clucked　the　entire　way　home。　In　a　way　it　was　a　Jewish　mother’s　
　　dream；　a　real　reason　to　visit　doctor　after　doctor　after　doctor；　
　　making　absolutely　sure　that　every　miserable　parasite　had　abandoned　
　　her　little　girl。　It　took　four　weeks　for　me　to　feel　human　again　and　
　　another　two　until　I　began　to　feel　that　living　at　Home　was　
　　unbearable。　Mom　and　Dad　were　great；　but　being　asked　where　I　was　
　　going　every　time　I　left　the　house—or　where　I’d　been　every　time　I　
　　returned—got　old　quickly。　I　called　Lily　and　asked　if　I　could　crash　
　　on　the　couch　of　her　tiny　Harlem　studio。　Out　of　the　kindness　of　her　
　　heart；　she　agreed。

　　I　woke　up　in　that　tiny　Harlem　studio；　sweat…soaked。　My　forehead　
　　pounded；　my　stomach　churned；　every　nerve　shimmied　—shimmied　in　a　
　　very　unsexy　way。　Ah！　It’s　back；　I　thought；　horrified。　The　parasites　
　　had　found　their　way　back　into　my　body　and　I　was　bound　to　suffer　
　　eternally！　Or　what　if　it　was　worse？　Perhaps　I’d　contracted　a　rare　
　　form　of　late…developing　dengue　fever？　Malaria？　Possibly　even　Ebola？　
　　I　lay　in　silence；　trying　to　e　to　grips　with　my　imminent　death；　
　　when　snippets　from　the　night　before　came　back　to　me。　A　smoky　bar　
　　somewhere　in　the　East　Village。　Something　called　jazz　fusion　music。　A　
　　hot…pink　drink　in　a　martini　glassoh；　nausea；　oh；　make　it　stop。　
　　Friends　stopping　by　to　wele　me　Home。　A　toast；　a　gulp；　another　
　　toast。　Oh；　thank　god—it　wasn't　a　rare　strain　of　hemorrhagic　fever；　
　　it　was　just　a　hangover。　It　never　occurred　to　me　that　I　couldn’t　
　　exactly　hold　my　liquor　anymore　after　losing　twenty　pounds　to　
　　dysentery。　Five　feet　ten　inches　and　115　pounds　did　not　bode　well　for　
　　a　hard　night　out　（although；　in　retrospect；　it　boded　very　well　for　
　　employment　at　a　fashion　magazine）。

　　I　bravely　extracted　myself　from　the　crippling　couch　I’d　been　
　　crashing　on　for　the　past　week　and　concentrated　all　my　energy　on　not　
　　getting　sick。　Adjustment　to　America—the　food；　the　manners；　the　
　　glorious　showers—hadn’t　been　too　grueling；　but　the　houseguest　thing　
　　was　quickly　being　stale。　I　figured　I　had　about　a　week　and　a　half　
　　left　of　exchanging　leftover　baht　and　rupees　before　I　pletely　ran　
　　out　of　cash；　and　the　only　way　to　get　money　from　my　parents　was　to　
　　return　to　the　never…ending　circuit　of　second　opinions。　That　sobering　
　　thought　was　the　single　thing　propelling　me　from　bed；　on　what　would　
　　be　a　fateful　November　day；　to　where　I　was　expected　in　one　hour　for　
　　my　very　first　job　interview。　I’d　spent　the　last　week　parked　on　
　　Lily’s　couch；　still　weak　and　exhausted；　until　she　finally　yelled　at　
　　me　to　leave—if　only　for　a　few　hours　each　day。　Not　sure　what　else　to　
　　do　with　myself；　I　bought　a　MetroCard　and　rode　the　subways；　
　　listlessly　dropping　off　résumés　as　I　went。　I　left　them　with　security　
　　guards　at　all　the　big　magazine　publishers；　with　a　halfhearted　cover　
　　letter　explaining　that　I　wanted　to　be　an　editorial　assistant　and　
　　gain　some　magazine　writing　experience。　I　was　too　weak　and　tired　to　
　　care　if　anyone　actually　read　them；　and　the　last　thing　I　was　
　　expecting　was　an　interview。　But　Lily’s　phone　had　rung　just　the　day　
　　before　and；　amazingly；　someone　from　human　resources　at　Elias…Clark　
　　wanted　me　to　e　in　for　a　“chat。”　I　wasn’t　sure　if　it　would　be　
　　considered　an　official　interview　or　not；　but　a　“chat”　sounded　more　
　　palatable　either　way。

　　I　washed　down　Advil　with　Pepto　and　managed　to　assemble　a　jacket　and　
　　pants　that　did　not　match　and　in　no　way　created　a　suit；　but　at　least　
　　they　stayed　put　on　my　emaciated　frame。　A　blue　button…down；　a　
　　not…too…perky　ponytail；　and　a　pair　of　slightly　scuffed　flats　
　　pleted　my　look。　It　wasn’t　great—in　fact；　it　bordered　on　supremely　
　　ugly—but　it　would　have　to　suffice。They’re　not　going　to　hire　me　or　
　　reject　me　on　the　outfit　alone；　I　remember　thinking。　Clearly；　I　was　
　　barely　lucid。

　　I　showed　up　on　time　for　my　elevenA　。M。　interview　and　didn’t　panic　
　　until　I　encountered　the　line　of　leggy；　Twiggy　types　waiting　to　be　
　　permitted　to　board　the　elevators。　Their　lips　never　stopped　moving；　
　　and　their　gossip　was　punctuated　only　by　the　sound　of　their　stilettos　
　　clacking　on　the　floor。Clackers；　I　thought。That’s　perfect。　（The　
　　elevators！）Breathe　in；　breathe　out；　I　reminded　myself。You　will　not　
　　throw　up。　You　will　not　throw　up。　You’re　just　here　to　talk　about　
　　being　an　editorial　assistant；　and　then　it’s　straight　back　to　the　
　　couch。　You　will　not　throw　up。　“Why　yes；　I’d　love　to　work　at　
　　Reaction！Well；　sure；　I　supposeThe　Buzzwould　be　suitable。　Oh；　what？　I　
　　may　have　my　pick？　Well；　I’ll　need　the　night　to　decide　between　there　
　　and　Maison　Vous。Delightful！”

　　Moments　later　I　was　sporting　a　rather　unflattering　“guest”　sticker　
　　on　my　rather　unflattering　pseudosuit　（not　soon　enough；　I　discovered　
　　that　guests　in　the　know　simply　stuck　these　passes　on　their　bags；　or；　
　　even　better；　discarded　them　immediately—only　the　most　uncouth　losers　
　　actuallywore　them）　and　heading　toward　the　elevators。　And　then　。　。　。　
　　I　boarded。　Up；　up；　up　and　away；　hurtling　through　space　and　time　and　
　　infinite　sexiness　en　route　to　。　。　。　human　resources。

　　I　allowed　myself　to　relax　for　a　moment　or　two　during　that　swift；　
　　quiet　ride。　Deep；　pouty　perfumes　mixed　with　the　smell　of　fresh　
　　leather　to　turn　those　elevators　from　the　merely　functional　to　the　
　　almost　erotic。　We　whisked　between　floors；　stopping　to　let　out　the　
　　beauties　atChic；　Mantra；　The　Buzz；　andCoquette　。　The　doors　opened　
　　silently；　reverently；　to　stark　white　reception　areas。　Chic　furniture　
　　with　clean；　simple　lines　dared　people　to　sit；　ready　to　scream　out　in　
　　agony　if　anyone—horror！—spilled。　The　magazines’　names　rested　in　bold　
　　black　and　identifiable；　individual　typeface　along　the　walls　that　
　　flanked　the　lobby。　Thick；　opaque　glass　doors　protected　the　titles。　
　　They’re　names　the　average　American　recognizes　but　never　imagines　to　
　　be　turning　and　churning　and　spinning　under　one　very　high　city　roof。

　　While　I’d　admittedly　never　held　a　job　more　impressive　than　frozen　
　　yogurt　scooper；　I’d　heard　enough　stories　from　my　newly　minted　
　　professional　friends　to　know　that　corporate　life　just　didn’t　look　
　　like　this。　Not　even　close。　Absent　were　the　nauseating　fluorescent　
　　lights；　the　never…shows…dirt　carpeting。　Where　dowdy　secretaries　
　　should　have　been　ensconced；　polished　young　girls　with　prominent　
　　cheekbones　and　power　suits　presided。　Office　supplies　didn’t　exist！　
　　Thos