时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第31部分

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　　discontinue　her　particular　style　last　year；　a　simple　and　elegant　
　　white　silk　square。　Someone　at　the　pany　felt　they　owed　Miranda　an　
　　explanation　and　actually　called　to　apologize　to　her。　Unsurprisingly；　
　　she’d　coldly　told　them　how　disappointed　she　was　and　promptly　
　　purchased　their　entire　remaining　stock。　About　five　hundred　of　the　
　　scarves　had　been　delivered　to　the　office　a　couple　years　before　I’d　
　　gotten　there；　and　we　were　now　down　to　less　than　half。　Miranda　left　
　　them　everywhere：　restaurants；　movies；　fashion　shows；　weekly　
　　meetings；　taxis。　She　left　them　on　airplanes；　at　her　daughters’　
　　school；　on　the　tennis　court。　Of　course；　she　always　had　one　stylishly　
　　incorporated　into　her　outfit—I’d　yet　to　see　her　outside　her　own　Home　
　　without　one。　But　that　didn’t　explain　where　they　all　went。　Perhaps　
　　she　thought　they　were　handkerchiefs？　Or　maybe　she　liked　jotting　
　　notes　on　silk　instead　of　paper？　Whatever　it　was；　she　seemed　to　truly　
　　believe　they　were　disposable；　and　none　of　us　knew　how　to　tell　her　
　　otherwise。　Elias…Clark　had　paid　a　couple　hundred　dollars　for　each　
　　one；　but　no　matter：　we　handed　them　out　to　her　as　though　they　were　
　　Kleenex。　At　the　rate　she　was　going；　in　under　two　years；　Miranda　was　
　　due　to　run　out。

　　I’d　arranged　the　stiff　orange　boxes　on　the　ready…to…distribute　shelf　
　　of　the　closet；　where　they　never　remained　for　very　long。　Every　third　
　　or　fourth　day；　she’d　prepare　to　leave　for　lunch　and　sigh；　
　　“Ahn…dre…ah；　hand　me　a　scarf。”　I　forted　myself　with　the　thought　
　　that　I’d　be　long　gone　by　the　time　she　ran　out　of　them　pletely。　
　　Whoever　was　unlucky　enough　to　be　around　would　have　to　tell　her　that　
　　there　were　no　more　white　Hermès　scarves；　and　that　none　could　be　
　　made；　shipped；　created；　formed；　mailed；　ordered；　or　mandated。　The　
　　mere　thought　was　terrifying。

　　Just　as　I　got　the　closet　and　office　opened；　Uri　called。

　　“Andrea？　Hello；　hello。　It　is　Uri。　Could　you　e　downstairs　please？　
　　I　am　on　Fifty…eighth　Street；　closer　to　Park　Avenue；　right　in　front　
　　of　the　New　York　sports　Club。　I　have　things　for　you。”

　　This　call　was　a　good　although　imperfect　way　of　telling　me　that　
　　Miranda　would　be　arriving　somewhat　soon。　Maybe。　Most　mornings　she　
　　sent　Uri　ahead　to　the　office　with　her　things；　an　assortment　of　dirty　
　　clothes　that　needed　dry　cleaning；　any　copy　she’d　taken　Home　to　read；　
　　magazines；　shoes　or　bags　that　needed　to　be　fixed；　and　the　Book。　This　
　　way；　she　could　have　me　meet　the　car　and　carry　up　all　of　these　rather　
　　mundane　things　ahead　of　schedule　and　deal　with　them　before　she　
　　stepped　into　the　office。　She　tended　to　follow　her　stuff　by　about　a　
　　half　hour；　since　Uri　would　drop　off　her　things　and　then　go　pick　her　
　　up　from　wherever　she　might　be　hiding　that　morning。

　　She　herself　could　be　anywhere；　since；　according　to　Emily；　she　never　
　　slept。　I　didn’t　believe　it　until　I　started　getting　to　the　office　
　　ahead　of　Emily　and　would　be　the　first　to　listen　to　the　voice　mail。　
　　Every　night；　without　exception；　Miranda　would　leave　eight　to　ten　
　　ambiguous　messages　for　us　between　the　hours　of　one　and　six　in　the　
　　morning。　Things　like；　“Cassidy　wants　one　of　those　nylon　bags　all　the　
　　little　girls　are　carrying。　Order　her　one　in　the　medium　size　and　a　
　　color　she’d　like；”　and　“I’ll　be　needing　the　address　and　phone　number　
　　of　that　antique　store　in　the　seventies；　the　one　where　I　saw　the　
　　vintage　dresser。”　As　though　we　knew　which　nylon　bags　were　all　the　
　　rage　among　ten…year…olds　or　at　which　one　of　four　hundred　antique　
　　stores　in　the　seventies—east　or　west；　by　the　way？—she　happened　to　
　　spot　something　she　liked　at　some　point　in　the　past　fifteen　years。　
　　But　each　morning　I　faithfully　listened　to　and　transcribed　those　
　　messages；　hitting　“replay”　over　and　over　and　over　again；　trying　to　
　　make　sense　of　the　accent　and　interpret　the　clues　in　order　to　avoid　
　　asking　Miranda　directly　for　more　information。

　　Once；　I　made　the　mistake　of　suggesting　that　we　actually　ask　Miranda　
　　to　provide　a　few　more　details；　only　to　be　met　with　one　of　Emily’s　
　　withering　looks。　Questioning　Miranda　was　apparently　off…limits。　
　　Better　to　muddle　through　and　wait　to　be　told　how　off　the　mark　our　
　　results　were。　To　locate　the　vintage　dresser　that　had　caught　
　　Miranda’s　eye；　I　had　spent　two　and　a　half　days　in　a　limo；　cruising　
　　around　Manhattan；　through　the　seventies　on　both　sides　of　the　park。　I　
　　ruled　out　York　Avenue　（too　residential）　and　proceeded　up　First；　down　
　　Second；　up　Third；　down　Lex。　I　skipped　Park　（again；　too　residential）　
　　but　continued　up　Madison；　and　then　repeated　a　similar　process　on　the　
　　West　Side。　Pen　poised；　eyes　peeled；　phone　book　open　in　my　lap；　ready　
　　to　jump　out　at　the　first　sight　of　a　store　that　sold　antiques。　I　
　　graced　every　single　antique　store—and　not　a　few　regular　furniture　
　　stores—with　a　personal　visit。　By　store　number　four；　I　had　it　down　to　
　　an　art　form。

　　“Hi；　do　you　sell　any　vintage　dressers？”　I’d　practically　scream　the　
　　second　they　buzzed　me　inside。　By　the　sixth　store　I　wasn’t　even　
　　bothering　to　move　in　from　the　doorway。　Some　snotty　salesperson　
　　inevitably　looked　me　up　and　down—I　couldn’t　escape　it！—sizing　me　up　
　　to　decide　if　I　was　someone　to　be　bothered　with。　Most　would　notice　
　　the　waiting　Town　Car　at　this　point　and　grudgingly　provide　me　with　a　
　　yes　or　no　answer；　although　some　wanted　detailed　descriptions　of　the　
　　dresser　I　was　looking　for。

　　If　they　admitted　to　selling　something　that　fit　my　two…word　
　　requirement；　I　would　immediately　follow　up　with　a　curt　“Has　Miranda　
　　Priestly　been　here　recently？”　If　they　hadn’t　thought　I　was　crazy　at　
　　this　point；　they　now　looked　ready　to　call　security。　A　few　had　never　
　　heard　her　name；　which　was　fantastic　both　because　it　was　rejuvenating　
　　to　see　firsthand　that　there　were　still　normally　functioning　human　
　　beings　whose　lives　weren’t　dominated　by　her；　and　also　because　I　
　　could　promptly　leave　without　further　discussion。　The　pathetic　
　　majority　who　recognized　the　name　became　instantly　curious。　Some　
　　wondered　which　gossip　column　I　wrote　for。　But　regardless　of　whatever　
　　story　I　made　up；　no　one　had　seen　her　in　their　shop　（with　the　
　　exception　of　three　stores　who　hadn’t　“seen　Ms。　Priestly　in　months；　
　　and　oh；　how　we　miss　her！　Please　do　tell　her　that　
　　Franck/Charlotte/Sarabeth　sends　his/her　love！”）。

　　When　I　hadn’t　located　the　shop　by　noon　of　the　third　day；　Emily　
　　finally　gave　me　the　green　light　to　e　to　the　office　and　ask　
　　Miranda　for　clarification。　I　started　sweating　when　the　car　pulled　in　
　　front　of　the　building。　I　threatened　to　climb　over　the　turnstile　if　
　　Eduardo　didn’t　let　me　pass　without　a　performance。　By　the　time　I　
　　reached　our　floor；　the　sweat　had　soaked　through　my　shirt。　Hands　
　　started　shaking　the　moment　I　entered　the　office　suite；　and　the　
　　perfectly　prepared　speech　（Hello；　Miranda。　I’m　fine；　thanks　so　much　
　　for　asking。　How　are　you？　Listen；　I　just　wanted　to　let　you　know　that　
　　I’ve　been　trying　very　hard　to　locate　the　antique　store　you　
　　described；　but　I　haven’t　had　much　luck。　Perhaps　you　could　tell　me　
　　whether　it’s　on　the　east　or　west　side　of　Manhattan？　Or　maybe　you　
　　even　recall　the　name？）　simply　vanished　into　the　fickle　regions　of　my　
　　very　nervous　brain。　Against　all　protocol；　I　didn’t　post　my　question　
　　on　the　Bulletin；　I　requested　permission　to　approach　her　at　her　desk　
　　and—probably　because　she　was　so　shocked　I’d　had　the　nerve　to　speak　
　　without　being　spoken　to—she　granted　it。　To　make　a　long　story　short；　
　　Miranda　sighed　and　patronized　and　condescended　and　insulted　in　every　
　　delightful　way　of　hers　but　finally　opened　her　black　leather　Hermès　
　　planner　（tied　shut　inconveniently　but　chicly　with　a　white　Hermès　
　　scarf）　and　produced　。　。　。　the　Business　card　for　the　store。

　　“I　left　this　information　on　the　recording　for　you；　Ahn…dre…ah。　I　
　　suppose　it　would　have　been　too　much　trouble　to　write　it　down？”　And　
　　even　though　the　yearning　to　make　decorative　paper…cut　designs　all　
　　over　her　face　with　the　aforementioned　Business　card　filled　my　entire　
　　being；　I　simply　nodded　and　agreed。　It　wasn’t　until　I　looked　down　at　
　　the　card　that　I　noticed　the　address：　244　East　68th　Street。　
　　Naturally。　East　or　west　or　Second　Avenue　or　Amsterdam　wouldn’t　have　
　　made　a　damn　bit　of　difference；　because　the　store　I’d　just　dedicated　
　　the　past　thirty…three　working　hours　to　locating　wasn’t　even　in　the　
　　seventies。

　　I　thought　of　this　as　I　wrote　down　the　last　of　Miranda’s　late…night　
　　requests　before　racing　downstairs　to　meet　Uri　at　our　designated　
　　area。　Every　morning　he　described　where　he　parked　in　great　detail　so　
　　I　could　theoretically　meet　him　at　the　car。　But　every　morning；　no　
　　matter　how　fast　I　made　it　downstairs；　he’d　bring　everything　inside　
　　himself　so　I　wouldn’t　have　to　race　up　and　down　the　streets　searching　
　　for　him。　I　was　delighted　to　see　that　today　was　no　exception：　he　was　
　　leaning　against　a　lobby　turnstile；　holding　bags　and　clothes　and　
　　books　in　his　arms　like　a　benevolent；　generous　grandfather。

　　“Don’t　you　run　to　me；　you　hear？”　he　said　in　his　thick　Russian　
　　accent。　“All　day　long；　you　run；　run；　run。　She　makes　you　work　very；　
　　very　hard。　This　is　why　I　bring　the　tings　to　you；”　he　said；　helping　
　　me　get　a　grip　on　the　overflowing　bags　and　boxes。　“You　be　a　good　
　　girl；　you　hear；　and　have　a　nice　day。”

　　I　shot　him　a　grateful　look；　glared　at　Eduardo　semijokingly—my　way　of　
　　saying；　“I　will　fucking　kill　you　if　you　eventhink　of　asking　me　to　
　　strike　a　pose　right　now”—and　softened　a　bit　when　he　buzzed　me　
　　through　the　turnstiles；　ment…free。　I　miraculously　remembered　to　
　　stop　by　the　lobby　newsstand；　where　Ahmed　piled　all　of　Miranda’s　
　　requested　morning　papers　into　my　arms。　Although　the　mailroom　
　　delivered　each　to　Miranda’s　desk