时尚女魔头 穿普拉达的恶魔 英文原版-第84部分

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　　a　whole　tray　of　Coffees　and　snacks　and　get　back　to　Miranda　
　　before　she　fired　me　for　breathing。　When　I　thought　about　it　
　　like　that；　I　figured　it　was　far　better　to　have　gotten　fired　
　　for　screaming　“fuck　you”　than　it　was　to　get　fired　because　I’d　
　　brought　back　two　packets　of　Equal　instead　of　two　raw　sugars。　
　　Same　oute；　but　a　totally　different　ballgame。

　　Who　knew　Starbucks　had　such　huge　turnover？　There　wasn’t　a　
　　single　person　behind　the　counter　who　looked　remotely　familiar；　
　　making　all　the　time　I’d　spent　there　seem　that　much　farther　
　　away。　I　smoothed　my　well…cut　but　nondesigner　black　pants　and　
　　checked　to　make　sure　that　the　cuffed　bottoms　hadn’t　collected　
　　any　of　the　city’s　muddy　slush。　I　knew　there　was　an　entire　
　　magazine　staff　of　fashionistas　who　would　emphatically　disagree　
　　with　me；　but　I　thought　I　looked　pretty　damn　good　for　only　my　
　　second　interview。　Not　only　did　I　now　know　that　no　one　wears　
　　suits　at　magazines；　but　somewhere；　somehow；　a　year’s　worth　of　
　　high　fashion　had—by　simple　osmosis；　I　think—crammed　itself　
　　into　my　head。

　　The　cappuccino　was　almost　too　hot；　but　it　felt　fantastic　on　
　　that　chilly；　wet　day。　The　darkened；　late…afternoon　sky　seemed　
　　to　be　misting　the　city　with　a　giant　Snow…Cone。　Normally；　a　day　
　　like　this　would’ve　depressed　me。　It　was；　after　all；　one　of　the　
　　more　depressing　days　in　the　year’s　most　depressing　month　
　　（February）；　the　kind　when　even　the　optimists　would　rather　
　　crawl　under　the　covers　and　the　pessimists　didn’t　stand　a　
　　chance　of　getting　through　without　a　fistful　of　Zoloft。　But　the　
　　Starbucks　was　warmly　lit　and　just　the　right　state　of　crowded；　
　　and　I　curled　up　in　one　of　their　oversize　green　armchairs　and　
　　tried　not　to　think　of　who　had　rubbed　his　dirty　hair　there　
　　last。

　　In　the　past　three　months；　Loretta　had　bee　my　mentor；　my　
　　champion；　my　savior。　We’d　hit　it　off　in　that　first　meeting　and　
　　she’d　been　nothing　but　wonderful　to　me　ever　since。　As　soon　as　
　　I’d　walked　into　her　spacious　but　cluttered　office　and　saw　that　
　　she　was—gasp！—fat；　I　had　a　weird　feeling　that　I’d　love　her。　
　　She　sat　me　down　and　read　every　word　of　the　stuff　I’d　been　
　　working　on　all　week：　tongue…in…cheek　pieces　on　fashion　shows；　
　　some　snarky　stuff　on　being　a　celebrity　assistant；　a　hopefully　
　　sensitive　story　about　what　it　takes—and　doesn’t　take—to　bring　
　　down　a　three…year…long　relationship　with　someone　you　love　but　
　　can’t　be　with。　It　was　storybook…like；　nauseating；　really；　how　
　　well　we’d　instantly　hit　it　off；　how　effortlessly　we　shared　our　
　　nightmares　aboutRunway　（I　was　still　having　them：　a　recent　one　
　　had　included　a　particularly　horrid　segment　in　which　my　own　
　　parents　were　shot　dead　by　Parisian　fashion　police　for　wearing　
　　shorts　on　the　street　and　Miranda　had　somehow　managed　to　
　　legally　adopt　me）；　how　quickly　we　realized　that　we　were　the　
　　same　person；　just　seven　years　apart。

　　Since　I’d　just　had　the　brilliant　idea　of　dragging　all　myRunway　
　　clothes　to　one　of　those　snooty　resale　shops　on　Madison　Avenue；　
　　I　was　a　wealthy　woman—I　could　afford　to　write　for　peanuts；　
　　anything　for　a　byline。　I　had　waited　and　waited　for　Emily　or　
　　Jocelyn　to　call　to　tell　me　they　were　sending　a　messenger　to　
　　pick　it　all　up；　but　they　never　did。　So　it　was　all　mine。　I　
　　packed　up　most　of　the　clothes　but　set　aside　the　Diane　Von　
　　Furstenburg　wrap…dress。　While　going　through　the　contents　of　my　
　　desk　drawers　that　Emily　had　emptied　into　boxes　and　mailed　to　
　　me；　I　came　across　the　letter　from　Anita　Alvarez；　the　one　in　
　　which　she　expressed　her　worship　of　all　thingsRunway　。　I’d　
　　always　meant　to　send　her　a　fabulous　dress；　but　I’d　never　found　
　　the　time。　I　wrapped　the　bold…printed　dress　in　tissue　paper；　
　　tossed　in　a　pair　of　Manolos；　and　forged　a　note　from　Miranda—a　
　　talent　I　was　unhappy　to　discover　I　still　possessed。　This　girl　
　　should　know—just　once—how　it　feels　to　own　one　beautiful　thing。　
　　And；　more　importantly；　to　think　there’s　someone　out　there　who　
　　actually　cares。

　　Except　for　the　dress；　the　tight　and　very　sexy　D&G　jeans；　and　
　　the　utterly　classic；　quilted；　chain…handle　purse　I’d　given　to　
　　my　mom　as　a　gift　（“Oh；　honey；　this　is　beautiful。　What’s　this　
　　brand　again？”）；　I　sold　every　last　filmy　top；　leather　pant；　
　　spiked　boot；　and　strappy　sandal。　The　woman　who　worked　the　
　　register　called　the　woman　who　owned　the　store；　and　the　two　of　
　　them　had　decided　it　would　be　best　if　they　just　closed　the　shop　
　　down　for　a　few　hours　to　evaluate　my　merchandise。　The　Louis　
　　Vuitton　luggage—two　large　suitcases；　one　medium…size　
　　accessories　bag；　and　an　oversize　trunk—alone　had　netted　me　six　
　　grand；　and　when　they　were　finally　finished　whispering　and　
　　examining　and　giggling；　I　cruised　out　of　there　with　a　check　
　　for　just　over　38；000。　Which；　by　my　calculations；　meant　that　I　
　　could　pay　rent　and　even　feed　myself　for　a　year　while　I　tried　
　　to　get　this　writing　gig　together。　And　then　Loretta　strolled　
　　into　my　life　and　made　it　instantly　better。

　　Loretta　had　already　agreed　to　buy　four　pieces—one　blurb；　only　
　　slightly　larger　than　a　pull　quote；　two　500…word　pieces；　and　
　　the　original　2；000…word　story。　But　even　more　exciting　was　her　
　　bizarre　obsession　with　helping　me　make　contacts；　her　eagerness　
　　to　get　in　touch　with　people　at　other　magazines　who　might　just　
　　be　interested　in　some　freelance　stuff。　Which　is　exactly　what　
　　put　me　at　that　Starbucks　on　that　overcast　winter　day—I　was　
　　headed　back　to　Elias…Clark。　It　had　taken　a　lot　of　insisting　on　
　　her　part　to　convince　me　that　Miranda　wouldn’t　hunt　me　down　the　
　　minute　I　walked　in　the　building　and　knock　me　out　with　a　blow　
　　dart；　but　I　was　still　nervous。　Not　paralyzed　with　fear　like　
　　the　old　days　when　a　mere　Cell　Phone　ring　was　enough　to　cause　
　　my　heart　to　flip…flop；　but　jittery　enough　at　the　
　　thought—however　remote　the　possibility—of　catching　a　glimpse　
　　of　her。　Or　Emily。　Or　anyone　else；　for　that　matter；　except　for　
　　James；　who　had　kept　in　touch。

　　Somehow；　someway；　for　somereason；　Loretta　had　called　her　old　
　　college　roommate　who　just　so　happened　to　edit　the　city　section　
　　ofThe　Buzz　and　told　her　that　she’d　discovered　the　next　new　
　　“it”　writer。　That　was　supposed　to　be　me。　She’d　arranged　an　
　　interview　for　me　today；　and　even　forewarned　the　woman　that　I’d　
　　been　summarily　dismissed　from　Miranda’s　employ；　but　the　woman　
　　had　just　laughed　and　said　something　to　the　effect　that　if　they　
　　refused　to　use　anyone　whom　Miranda　had　fired　at　one　point　or　
　　another；　they’d　barely　have　any　writers　at　all。

　　I　finished　my　cappuccino　and；　newly　energized；　gathered　my　
　　portfolio　of　different　articles　and　headed—this　time　calmly；　
　　without　either　an　incessantly　ringing　phone　or　an　armload　of　
　　Coffees—toward　the　Elias…Clark　building。　A　moment　or　two　of　
　　reconnaissance　from　the　sidewalk　indicated　that　noRunway　
　　Clackers　were　amid　the　crowds　in　the　lobby；　and　I　proceeded　to　
　　heave　my　weight　against　the　revolving　door。　Nothing　had　
　　changed　in　the　five　months　since　I’d　last　been　there：　I　could　
　　see　Ahmed　behind　the　register　in　the　newsstand；　and　a　huge；　
　　glossy　poster　advertised　thatChic　would　be　hosting　a　party　at　
　　Lotus　that　weekend。　Although　I　technically　should’ve　signed　
　　in；　I　instinctively　walked　directly　toward　the　turnstiles。　
　　Immediately；　I　heard　a　familiar　voice　call　out；“I　can’t　
　　remember　if　I　cried　when　I　read　about　his　widowed　bride；　but　
　　something　touched　me　deep　inside；　the　day；　the　music　died。　And　
　　we　were　singing　。　。　。”　“American　Pie”！What　a　sweetie；　I　
　　thought。　This　was　the　good…bye　song　that　I’d　never　gotten　to　
　　sing。　I　turned　to　see　Eduardo；　as　large　and　sweaty　as　usual；　
　　grinning。　But　not　at　me。　In　front　of　the　turnstile　closest　to　
　　him　stood　a　toweringly　skinny　girl　with　jet　black　hair　and　
　　green　eyes；　wearing　a　dynamite　pair　of　tight；　pinstripe　pants　
　　and　a　navel…revealing　tank　top。　She　also　happened　to　be　
　　balancing　a　small　tray　with　three　Starbucks　Coffees；　an　
　　overflowing　bag　of　newspapers　and　magazines；　three　hangers　
　　with　plete　outfits　dangling　from　each　one；　and　a　duffel　
　　monogrammed　with　the　initials　“MP。”　Her　Cell　Phone　began　to　
　　ring　just　as　I　realized　what　was　happening；　and　she　looked　so　
　　panicked　I　thought　she　might　cry　on　the　spot。　But　when　her　
　　repeated　banging　against　the　turnstile　failed　to　elicit　entry；　
　　she　sighed　deeply　and　sang；“’Bye；　’bye；　Miss　American　Pie；　
　　drove　my　Chevy　to　the　levee；　but　the　levee　was　dry；　and　good　
　　old　boys　were　drinking　whiskey　and　rye；　singing　this　will　be　
　　the　day　that　I　die；　this　will　be　the　day　that　I　die　。　。　。”　
　　When　I　looked　back　to　Eduardo；　he　smiled　quickly　in　my　
　　direction　and　winked。　And　then；　while　the　pretty　brunette　girl　
　　finished　singing　her　verse；　he　buzzed　me　through　like　I　was　
　　someone　who　mattered。

　　This　book　is　a　work　of　fiction。　Names；　characters；　Businesses；　
　　organizations；　places；　events；　and　incidents　either　are　the　
　　product　of　the　author’s　imagination　or　are　used　fictitiously。　
　　Any　resemblance　to　actual　persons；　living　or　dead；　events；　or　
　　locales　is　entirely　coincidental。

　　“Material　Girl”　by　Peter　Brown　and　Robert　Rans　©；　1984　Candy　
　　Castle　music。　All　Rights　administered　by　Warner…Tamerlane　
　　Publishing　Corp。　All　Rights　Reserved。　Used　by　Permission。　
　　WARNER　BROS。　PUBLICATIONS　U。S。　INC。；　Miami；　FL　33014

　　“Wannabe”　Words　and　Music　by　Matt　Rowebottom；　Richard　
　　Stannard；　Geri　Halliwell；　Emma　Bunton；　Melanie　Brown；　Melanie　
　　Chisholm；　and　Victoria　Adams。　©；　1996　EMI　music　PUBLISHING　LTD。　
　　and　UNIVERSAL…POLYGRAM

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