the kite runner-第74部分

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　Farid！　　Wahid　roared。　His　children；　and　even　Farid；　flinched。　　Have　you　forgotten　your…manners？　This　is　my　house！　Amir　agha　is　my　guest　tonight　and　I　will　not　allow　you　to　dishonor　me　like　this！　
Farid　opened　his　mouth；　almost　said　something；　reconsidered　and　said　nothing。　He　slumped　against　the　wall；　muttered　some　thing　under　his　breath；　and　crossed　his　mutilated　foot　over　the　good　one。　His　accusing　eyes　never　left　me。
　Forgive　us；　Amir　agha；　　Wahid　said。　　Since　childhood；　my　brother　s　mouth　has　been　two　steps　ahead　of　his　head。　
　It　s　my　fault；　really；　　I　said；　trying　to　smile　under　Farid　s　intense　gaze。　　I　am　not　offended。　I　should　have　explained　to　him　my　business　here　in　Afghanistan。　I　am　not　here　to　sell　property。　I　m　going　to　Kabul　to　find　a　boy。　
　A　boy；　　Wahid　repeated。
　Yes。　　I　fished　the　Polaroid　from　the　pocket　of　my　shirt。　Seeing　Hassan　s　picture　again　tore　the　fresh　scab　off　his　death。　I　had　to　turn　my　eyes　away　from　it。　I　handed　it　to　Wahid。　He　studied　the　photo。　Looked　from　me　to　the　photo　and　back　again。　　This　boy？　
I　nodded。
　This　Hazara　boy。　
　Yes。　
　What　does　he　mean　to　you？　
　His　father　meant　a　lot　to　me。　He　is　the　man　in　the　photo。　He　s　dead　now。　
Wahid　blinked。　　He　was　a　friend　of　yours？　
My　instinct　was　to　say　yes；　as　if；　on　some　deep　level；　I　too　wanted　to　protect　Baba　s　secret。　But　there　had　been　enough　lies　already。　　He　was　my　half…brother。　　I　swallowed。　Added；　　My　illegitimate　half　brother。　　I　turned　the　teacup。　Toyed　with　the　handle。
　I　didn　t　mean　to　pry。　
　You　re　not　prying；　　I　said。
　What　will　you　do　with　him？　
　Take　him　back　to　Peshawar。　There　are　people　there　who　will　take　care　of　him。　
Wahid　handed　the　photo　back　and　rested　his　thick　hand　on　my　shoulder。　　You　are　an　honorable　man；　Amir　agha。　A　true　Afghan。　
I　cringed　inside。
　I　am　proud　to　have　you　in　our　home　tonight；　　Wahid　said。　I　thanked　him　and　chanced　a　glance　over　to　Farid。　He　was　looking　down　now；　playing　with　the　frayed　edges　of　the　straw　mat。
A　SHORT　WHILE　LATER；　Maryam　and　her　mother　brought　two　steaming　bowls　of　vegetable　shorwa　and　two　loaves　of　bread。　　I　m　sorry　we　can　t　offer　you　meat；　　Wahid　said。　　Only　the　Taliban　can　afford　meat　now。　
　This　looks　wonderful；　　I　said。　It　did　too。　I　offered　some　to　him；　to　the　kids；　but　Wahid　said　the　family　had　eaten　before　we　arrived。　Farid　and　I　rolled　up　our　sleeves；　dipped　our　bread　in　the　shorwa；　and　ate　with　our　hands。
As　I　ate；　I　noticed　Wahid　s　boys；　all　three　thin　with　dirtcaked　faces　and　short…cropped　brown　hair　under　their　skullcaps；　stealing　furtive　glances　at　my　digital　wristwatch。　The　youngest　whispered　something　in　his　brother　s　ear。　The　brother　nodded；　didn　t　take　his　eyes　off　my　watch。　The　oldest　of　the　boys……I　guessed　his　age　at　about　twelve……rocked　back　and　forth；　his　gaze　glued　to　my　wrist。　After　dinner；　after　I　d　washed　my　hands　with　the　water　Maryam　poured　from　a　clay　pot；　I　asked　for　Wahid　s　permission　to　give　his　boys　a　hadia；　a　gift。　He　said　no；　but；　when　I　insisted；　he　reluctantly　agreed。　I　unsnapped　the　wristwatch　and　gave　it　to　the　youngest　of　the　three　boys。　He　muttered　a　sheepish　　Tashakor。　
　It　tells　you　the　time　in　any　city　in　the　world；　　I　told　him。　The　boys　nodded　politely；　passing　the　watch　between　them；　taking
turns　trying　it　on。　But　they　lost　interest　and；　soon；　the　watch　sat　abandoned　on　the　straw　mat。
　You　COULD　HAVE　TOLD　ME；　　Farid　saidlater。　The　two　ofus　were　lying　next　to　each　other　on　the　straw　mats　Wahid　s　wife　had　spread　for　us。
　Told　you　what？　
　Why　you　ve　e　to　Afghanistan。　　His　voice　had　lost　the　rough　edge　I　d　heard　in　it　since　the　moment　I　had　met　him。
　You　didn　t　ask；　　I　said。
　You　should　have　told　me。　
　You　didn　t　ask。　
He　rolled　to　face　me。　Curled　his　arm　under　his　head。　　Maybe　I　will　help　you　find　this　boy。　
　Thank　you；　Farid；　　I　said。
　It　was　wrong　of　me　to　assume。　
I　sighed。　　Don　t　worry。　You　were　more　right　than　you　know。　
HIS　HANDS　ARE　TIED　BEHIND　HIM　with　roughly　woven　rope　cutting　through　the　flesh　of　his　wrists。　He　is　blindfolded　with　black　cloth。　He　is　kneeling　on　the　street；　on　the　edge　of　a　gutter　filled　with　still　water；　his　head　drooping　between　his　shoulders。　His　knees　roll　on　the　hard　ground　and　bleed　through　his　pants　as　he　rocks　in　prayer。　It　is　late　afternoon　and　his　long　shadow　sways　back　and　forth　on　the　gravel。　He　is　muttering　something　under　his　breath。　I　step　closer。　A　thousand　times　over；　he　mutters。　For　you　a　thousand　times　over。　Back　and　forth　he　rocks。　He　lifts　his　face。　I　see　a　faint　scar　above　his　upper　lip。
We　are　not　alone。
I　see　the　barrel　first。　Then　the　man　standing　behind　him。　He　is　tall；　dressed　in　a　herringbone　vest　and　a　black　turban。　He　looks　down　at　the　blindfolded　man　before　him　with　eyes　that　show　nothing　but　a　vast；　cavernous　emptiness。　He　takes　a　step　back　and　raises　the　barrel。　Places　it　on　the　back　of　the　kneeling　man　s　head。　For　a　moment；　fading　sunlight　catches　in　the　metal　and　twinkles。
The　rifle　roars　with　a　deafening　crack。
I　follow　the　barrel　on　its　upward　arc。　I　see　the　face　behind　the　plume　of　smoke　swirling　from　the　muzzle。　I　am　the　man　in　the　herringbone　vest。
I　woke　up　with　a　scream　trapped　in